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Citations de Rachilde (168)


 Rachilde
Portant au fond de ses yeux assombris je ne sais quel reflet de la mare lointaine.

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Arrivé derrière lui, je tâchai de me rendre compte de ce qu’il pouvait lire tous les soirs avec tant de persévérance. La bibliothèque contenait beaucoup de bouquins, toute la ribambelle qu’ordonne la marine soucieuse de distraire les prisonniers du large, des livres de science, des récits de voyage, et des histoires d’amour pas trop brûlantes : Robinson Crusoé, Paul et Virginie, les Fables de La Fontaine. Mais ce petit bouquin-là vous avait une forme de catéchisme ou mieux d’un… Je me redressai, le frisson dans le dos. J’avais bien vu. C’était… l’Alphabet. Le père Barnabas, le gardien-chef du phare d’Ar-Men, ayant fait ses études et obtenu son diplôme depuis longtemps, lisait… l’alphabet, par conséquent ne savait pas lire !… Pourquoi que cela me donna la chair de poule, au lieu de m’amuser ?
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Sur mer, la nuit ne vient jamais d'en haut, elle monte des vagues, et on dirait que l'eau devient les nuages, un ciel renversé.
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Il faut même être un véritable agneau pascal pour épouser M. de Saint-Charles
Il n'est pas très frais votre prétendu de cinquante hivers !
- Il n'en a que quarante-cinq, docteur !
- Depuis un lustre, je sais, mais ça ne le rajeunit pas et vous avez de la chance que le pays ne vous oppose aucun Don Juan plus présentable. Louvette n'a pas le choix. Moi je la plains de tout mon cœur, et si elle regimbait, j'en serais bien aise.
- Un établissement inespéré, Servière, s'écria Mme de Valrasse d'un ton subitement suraigu. Les Don Juan viendront sans doute après. Nous aurons assuré le présent et l'avenir ne regardera plus que le mari.
Servière serra son chapeau entre ses genoux comme s'il avait voulu le réduire à l'état de galette.
- Ceci est profondément immoral, Madame, et je m'étonne de vous l'entendre dire !
- Mon cher ami, je ne connais que le devoir du présent. Les complications de l'avenir sont du ressort de Dieu.
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Je vis briller ses yeux à travers l'obscurité, comme ceux des gamins qui vont pleurer.
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Tout en montant, Sandric m'expliqua que le tube central avait deux fois la hauteur de cette ex-tour Eiffel, aujourd'hui couchée sous la poudre de sa propre rouille au fond d'un chantier de démolition, où on la montre pour quelques centimes aux amateurs de ce dernier panache du pittoresque inutile et de la gloriole réactionnaire.

"Le Tout-au-Ciel"
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Il y avait, ce matin-là, Mère Marie de la Miséricorde, supérieure du couvent voisin, une figure figée aux paupières en capote qui ne semblait voir les humains que derrière un rideau. Elle parlait lentement pour ne pas dire grand' chose mais ne perdait pas un coup de fourchette. Elle était grande, osseuse, d'apparence vulgaire et savait mener sa communauté aussi adroitement que Mme Valrasse conduisait le char de sa fortune.
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Le salon, chez les provinciaux, c'est un lieu sacré, ne servant à rien comme presque tous les lieux sacrés. On vient là pour y échanger des propos inutiles, se tenir sur ses gardes en ne disant jamais le fond de sa pensée. On y reçoit les ennemis intimes avec une cordialité encourageante et on y conclut souvent des affaires dangereuses : locations d'immeubles, ventes de terrains ou fiançailles de sa fille unique.
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Je ne voulais plus mordre, puisque j'étais calmé, aux pommes de son amour... Je regardais les branches d'orangers, si pures qu'on en avait la bouche amère, et je regardais sa bouche à elle, si rouge, si fermée tout à coup que l'eau en venait à la mienne...
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Chaque matin, en vous levant, prenez, Madame, quelques poésies vagues teintées d'aurore. Par ces temps gris, vous sentirez vos veines s'emplir de soleil. Réservez les proses scientifiques et philosophiques pour l'après déjeuner, heure de force à laquelle des réactions sont nécessaires. Pour le soir, à la lueur d'une lampe voilée d'un globe dépoli, abordez franchement les romans anciens et nouveaux ; répétez-vous souvent, au milieu de vos lectures, que rien n'est réel, que tout peut le devenir, et que l'imagination de l'auteur vient à bout de tout en la compagnie d'une jolie femme.
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On ne lui voyait pas de linge, ni sale, ni propre, mais il etait juste de croire qu'il ne connaissait point l'usage des chemises, car il me regardait laver les miennes en sifflottant. Il etait plus que sale, plus que laid, il etait comme de la honte faite homme.
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Quant à l'amour, elle persistait à le rêver d'une façon vague avec des gens pieds nus qu'on peut jeter dehors dès qu'il vous gênent.
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Elle était bien là, en squelette vivant, debout entre les joies de la terre, les basses joies que l'on sait définir et cette lumière d'or, trop infinie, trop impondérable pour arriver à les toucher dans leur chair, émouvoir leurs sens grossiers. Elle se montrait, ombre hurlante de ce qui fut une femme heureuse, revenante des extases célestes, fantôme développant son linceul afin de les effrayer, de les avertir, de leur crier de sa bouche édentée, de ses yeux brillants, de tout son cœur pourri suintant sur sa peau huileuse de reptile des cloîtres : Regardez-moi ! j'étais une femme d'église et je survis à mes croyances qui m'ont rongé le sein !...
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- Il n'y a pas besoin de mouiller des grands mouchoirs pour s'expliquer, monsieur Tranet, vous êtes un "failli" et cela ne s'efface pas sous les averses, mon cher monsieur. C'est trop commode de faire une noce à tout casser pour tomber des nues chez les gens raisonnables et leur crier : voilà mes trous, bouchez-les.
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La Mode, dont il est dit, dans le naïf Larousse : "un usage passager qui dépend du goût", dépend bien plutôt du caprice des gens de mauvais goût, un usage passager, c'est-à-dire éternellement stupéfiant. On réduit au rôle de ouistitis de pauvres inconscientes s'étudiant à se déformer selon l'esthétique d'une maniaque ou d'un gâteux.
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Sa casquette enfoncée sur les tempes, d'où pendaient les deux oreilles de chien blond, le rendait plus blafard, plus nu de figure qu'un cul de singe. Ses pommettes saillaient, toutes luisantes, d'un jaune de cire d'église, et ses prunelles roulaient vertes et vitreuses comme celles des poissons crevés. Son vilain costume de bure, jamais ôté, jamais brossé, semblait enduit de jus de chique depuis ses quelque dix ans d'existence. (Je savais déjà qu'il couchait avec ses bottes.) On ne lui voyait pas de linge, ni sale, ni propre, mais il était juste de croire qu'il ne connaissait point l'usage des chemises, car il me regardait laver les miennes en sifflotant. Il était plus que sale, plus que laid, il était comme la honte faite homme.
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De temps en temps, je me mettais à parler tout seul, pour me faire une société.
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Tous ces cadavres tourbillonnaient autour de moi, maintenant à m'en donner le vertige. Ils n'en passaient plus, et je les voyais encore, les uns la bouche ouverte pour leur dernier appel, les autres les yeux fixés à jamais sur leur dernière étoile. Ils allaient, allaient par troupe, par file, deux à deux, six ensemble, un tout seul, tout petit comme un enfant, et ils ressemblaient à une grande noce qui s'éparpille le long du dernier branle du bal.
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 Rachilde
L'Homme en amour, de Camille Lemonnier, il serait mieux de dire "en possession", car cet intérieur sensuel que nous fait cruellement visiter l'auteur n'est pas un intérieur d'homme normal. Le héros est plus hanté qu'amoureux, et toutes ses voluptés ont un certain piment de sacrilège qui rappelle les envoûtés du Moyen Âge.
Au début, les tourments des collégiens naïfs, devenant monstrueux à force de fausses pudeurs, sont un très documenté chapitre de l'histoire éternelle, mais L'Homme en amour est un poème, Camille Lemonnier ne peut pas, heureusement, rester un réaliste sincère.

Mercure de France, août 1897
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Selon ma compréhension terrestre, j'imagine qu'en mourant mon regard, illuminé d'autres lueurs, ce sera rivé à ton regard, noir de désespoir, aura photographié en toi tous les incidents du voyage, et que cette collection d'instantanés, se déroulant hors de tes prunelles, pourrait servir à l'histoire de ma mort.

"L'imitation de la mort"
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