A.J. Kauffman

Rafael

— Nous y sommes ma chérie.
Je sais qu’elle déteste que je l’appelle ainsi, c’est bien pour cela que je n’ai aucune réponse. Je la regarde alors dans le rétroviseur de ma Peugeot 206. Ma fille dort profondément allongée comme elle le peut. Elen vient d’avoir seize ans, l’âge où comme tout parent, je devrais m’inquiéter de ses fréquentations, et même lui intimer un couvre-feu, mais pas avec elle non. Elle, elle est différente. Je le sais, elle le sait, tout le monde le sait, même si on aimerait tous pouvoir passer outre. J’espère que cette fois-ci avec ce nouveau départ, tout ira enfin pour le mieux.
Je détourne mon attention pour me focaliser sur notre nouveau « chez nous ». Cette maison de cent vingt mètres carrés se situe dans un cul-de-sac au bout d’une ruelle non goudronnée, et parsemée de trous en tous genres, plus miteuse que dans mes souvenirs. Nous voici arrivés en pleine campagne marnaise, au carrefour de trois grandes villes importantes. Ici, ne vivent guère plus de trois cents âmes, autant dire que nous sommes loin de tout, et que l’offre de services y est assez réduite.