Agnès Mathieu-Daudé

Blanche détestait que l'on diluât l'alcool dans des montagnes de glaçons, des branches de menthe rabougrie et du jus de citron en bouteille avant d'y planter une, voire deux pailles, comme si les femmes étaient siamoises, dotées de deux orifices buccaux, en plus de mineures ou grabataires.

Attilio maîtrisait ses atouts. Il avait bien senti le regard latéral de Blanche jaugeant son visage, il en sentait même le poids sur sa nuque et sur son allure impeccable tandis qu'il fendait la foule avec assurance. Ces regards l'enveloppaient, le grandissaient depuis toujours. Sa mère disait qua ça avait commencé dans le landau que tout le monde arrêtait dans la rue, comme si les bonnes femmes sentaient que se cachait une merveille sous l'amoncellement de dentelles et de châles en laine fine dans lesquels il était emmailloté, gros ver dans sa chrysalide.

La foule est comme ça, au moindre frémissement elle écarquille les naseaux, on peut l'entendre souffler, un grondement rauque qui monte et vous intime de la suivre. Et d'un seul geste la foule se redresse, la foule s'emballe, la foule charge sans savoir vers où ni vers quoi, la foule ne sait rien sinon le mouvement.

Ce n’est rien d’autre que cela, la jalousie, que d’arracher indéfiniment une croûte qu’il faudrait laisser recouvrir une blessure ancienne qui ne guérit jamais. Tout ce que l’on construit établit une mince couche protectrice sur la blessure, mais à la moindre tentative, on y met les doigts, on gratte et ça recommence à saigner.

La femme, blonde et claire, lui avait semblé belle comme quatre saisons successives avec les couchers de soleil rougeoyants, et les pleines lunes argentées aussi, tout ce qu’on voulait.

La tête arriva alors qu'ils venaient de finir leur troisième bière. Alberto se sentait réchauffé et la viande grillée le fit saliver, surtout l'odeur âcre des parties brûlées. On connaît l'odeur des poils carbonisés, moins celle de l'oeil qui commence à fondre. Deux hémisphères coupés longitudinalement, chacun dans son assiette de porcelaine. Dans chaque assiette, une mâchoire, une rangée de dents, une narine, un oeil, une oreille. Jan guettait sa réaction. Alberto le regarda dans les yeux, aussi profondément qu'il le pouvait. Jan le mettait si mal à l'aise qu'il ne jugea pas ridicule leur duel autour d'une tête de mouton.

- Bon appétit !

- Merci! C'est la meilleure tête de mouton grillée de Reykjavik...Du monde, donc.

Et Jan l'attrapa à pleines mains, enfonçant des doigts tortueux dans les orifices. Il faisait manifestement autant de bruit qu'il le pouvait, comme s'il tentait de sucer tout ce qu'il y avait à manger sur la tête en une seule déglutition. De temps en temps il repoussait les mouches qui lui disputaient le morceau. Il y avait bien quelques lambeaux de chair à arracher et il les tirait ostensiblement à pleines dents, avant de mastiquer bruyamment, sans jamais quitter Alberto des yeux. Des gouttes de gras maculaient ss joues hérissées de poils roux. Alberto buvait tranquillement sa bière.

- Vous avez pas faim?

- Si, si. Je regarde comment vous faites, en Islande.



PP.94-95

La route en Islande, c’était comme un mètre ruban de couturière, parfois découpé en deux quand on avait pris la peine de dessiner des voies, se déroulant à plat sur le terrain sauvage auquel l’homme se mesurait ainsi.

Attilio quitta la noce, ses stucs tartinés de dorure et ses brushings piqués de fleurs d'oranger à coller la nausée, tirant derrière lui la mariée sidérée, suivi de près par les hommes qui le suivaient toujours de près. Ils s'engouffrèrent dans la Rolls enrubannée qu'on ressortait pour tous les mariages, le chauffeur roulant sans un mot jusqu'à la place dont on venait de lui donner le nom. On ouvrit le coffre, les pelles s'entrechoquèrent et la mariée fut enfoncée dans le sable gris, le chignon trop bouclé qui dépassait encore.

Thorvardur se redressa un peu. C'était ce que Oskar appréciait quand ils étaient entre eux. Ils se voyaient toujours moins échoué que le voisin, ça leur redonnait un peu d'orgueil.

C’était tellement absurde qu’elle ne pensa pas à avoir peur, elle éclata de rire comme s’ils étaient deux enfants cachés dans un placard tandis qu’il lui faisait signe de se taire. Il lui tenait toujours le bras, et elle essaya de se dégager. Il maintint sa pression, et elle se tourna vers lui. C’était bien un truc d’homme, d’essayer ça dans les toilettes, entre deux poubelles dégueulant d’applicateurs de tampons hygiéniques et de boules froissées d’essuie- mains que certaines tirent au kilomètre, peut-être même une couche- culotte usagées au milieu, si la crasse ne suffisait pas à éteindre les ardeurs. il n’avait rien trouvé de mieux en plein musée du Prado que ces toilettes disproportionnées pour se jeter sur elle? il aurait pu l’embrasser devant n’importe quel tableau et après, il auraient avisé. mais il ne l’embrassait toujours pas, il lui serrait les tendons