Aïko Solovkine

Pourriture. Saloperie. Tu ne connaîtras jamais la fin de l’histoire, ne sauras jamais qu’on a fini par apprendre la vérité, que c’était toi. Trahi par le corps de ton père dont les fluides ont scellé ton crime.

D'une fête à l'autre, d'un vagin au suivant, ils demeurent soudés et continuent à profiter de l'existence mais en économisant leurs forces, désormais réservées aux fins de semaine. Barbecues l'été en débardeurs gagnés en boîte de nuit, fondues bourguignonnes l'hiver et beuveries en toutes saisons. Lorsqu'ils sortent ou se divertissent, c'est entre hommes uniquement. Les femmes sont pour la maison et la baise réglementaire. D'autres, plus excitantes, clandestines, les attendent à l'extérieur, dans les bars et les discothèques. Où dans les bordels où ils se rendent parfois en meute, et y filment leurs exploits. [...]
Jef, Olivier et Christopher se garent au bord de la piste d'aviation, s'approchent des autres à grands pas. En prince, tu sors de la voiture pour accueillir tes hôtes, le pantalon baissé à mi-cuisses que tu remontes sans empressement. Ah putain, qu'est-ce que ça fait du bien quand même, de se vidanger les boules. Tu es d'humeur joviale, en tout cas, elle nous a bien chauffés, cette petite salope et il y en aura pour tout le monde.
Les autres garçons encerclent la voiture de Lucky Strike et y découvrent Joy dans la position où Kevin et toi l'avez laissée. Ne veulent décidément pas comprendre cette fille en pleurs qui boude sa chance et son plaisir. Ton sperme qui coule encore d'entre ses cuisses ne les dérange pas davantage.

Priscilla, je la connais bien et c’est une fille pure. Mike est un garçon romantique. Il n’a pas ménagé ses efforts pour offrir à Priscilla deux cœurs enlacés en strass et or plaqué suspendus à une chaîne du même métal. Les autres ne manquent jamais une occasion de lui rappeler ce moment de faiblesse.

On va voir ce qu’on va voir. Les autres pouffent et disent que c’est tout vu. Ils l’ont déjà observé à la manœuvre et savent à quoi s’en tenir. Kevin se défend et leur oppose des arguments qu’il estime adéquats. En centaure des temps modernes, il est parfaitement capable de ne faire qu’un avec sa machine, et il est même appelé à le faire. Mais pas question pour ses copains de s’exhiber sur le parking d’un supermarché un samedi après-midi. Le projet n’est pas à la hauteur de leurs vues esthétiques qui s’accommodent mal du public familial issu de la petite classe moyenne se rendant aux magasins comme d’autres au musée. À leur décharge, force est de reconnaître que la présence de ce public ne les incite pas à s’adonner à ce qu’ils font de mieux.

Une belle qualité s’exhibe et se partage, tandis que la médiocre se consomme dans la honte d’être surpris. Faut voir en fonction des filles et faut voir avec les autres. Les exemples prospèrent à foison et celui de Priscilla est significatif. Encore une gonzesse qui ne se respecte pas, déplore Olivier. Se comportant en trou et réclamant par conséquent sa pelletée de bites salvatrices, complète Christopher, en des termes certes moins choisis. Nombreuses d’ailleurs sont celles qui sacrifient de leur temps à cette noble cause. Il n’y a donc aucune raison de s’affranchir d’une bonne action, à pratiquer seul ou en nombre, tant il est vrai qu’on y croit, au bonheur d’autrui.

Sans tarder, il s’instruit des pulsions de ses jeunes compagnons. Complaisants, ces derniers passent en revue les adolescentes de leur voisinage ou celles qu’ils côtoient sur les bancs de l’école. Celles qui les excitent, pulpeuses à souhait dans leurs t-shirts au-dessus du nombril. Sans parler de leurs culs asphyxiés dans des minijupes. Celles qui portent des bottes blanches ou des talons. Celles qui se teignent en blonde et se maquillent pour appâter les garçons. Celles qui ne parlent que de ça et n’attendent pas autre chose. Celles aux lèvres trop gonflées et perpétuellement entrouvertes, qui en rajoutent dans la provocation en les peignant en rouge.

Gauche. Droite. Accélération. Concentration. Épuiser la proie. La laisser filer et l’encercler plus tard, plus loin. Ensuite s’amuser, et que chacun y trouve son plaisir avant d’à nouveau disparaître dans la nuit.

Trois petits tours et puis s’en vont car ainsi font les vilains garçons. Quand ils la laisseront repartir en pleurs, le cœur battant, le souffle court, les mains tremblantes, hurlant qu’elle ne veut pas mourir, oh maman, pourquoi j’ai pris cette route, à cette heure, j’aurais pas dû, pas si tard, pas toute seule, oh merde, merde, calme-toi, pas d’accident, pas maintenant, eux seuls savent qu’ils reviendront.

On avait imaginé des choses grandioses, des plans machiavéliques, une intelligence hors norme, une fuite à l’étranger, l’implication de gens du voyage, toujours à l’affût, toujours en mouvement, loin à l’heure qu’il est et qu’on ne rattrapera jamais. Un gars malin, retors, diabolique, qu’on voulait mort alors que tu l’étais déjà. Personne pour se venger, te faire la peau, réparer l’honneur volé à cinq taulards par passe contre le carrelage tiède d’une douche et un filet de sang grossissant entre tes jambes écartées. Sac à merde.

Il y a des bières qu’on décapsule, des tranches de pizza froides attaquées sans appétit et des joints qui, sans arrêt, circulent de main en main. Il y a des débats qui succèdent aux silences et qui portent sur la meilleure manière de faire passer une moto carénée sur sa roue arrière. La discussion s’emplit alors de mots mystérieux et poétiques comme albatros, candy bar, twelve o’clock, running burnout, coaster ou encore stoppie 180.

Certains commencent à trouver le temps long et veulent rentrer chez eux. Retrouver la chaleur de leur tanière et revenir sur la route à un moment plus propice. Les mâles alpha refusent d’abdiquer et traitent les premiers de sales petites fiottes. Question de minutes, leur disent-ils, avant qu’il y en ait une qui se pointe. Ceux qui, ivres et engourdis, gardent la tête renversée contre le rebord des sièges s’en foutent royalement.