Alain Foix

Partir. Partir sans mot dire. Abandonner ce qu'on a de plus cher, emporter l'essentiel. Il caresse, rêveur, cette partie lisse et glabre de sa joue, entre le maxillaire et la pommette, qui se refuse obstinément à laisser pousser un seul poil de cette barbe qu'il porte enfin fournie. Comme si quelque chose de son adolescence résistait encore à l'homme dure et mur qu'il est devenu. Dans l'aube dorée où s'éveille La Havane, il observe, depuis la forteresse San Carlos de la Cabaña, dont il a le commandement, perchée au promontoire de la rive sud de la baie, le tumulte naissant, attelages de chevaux, voitures américaines, camions aux nuages de gasoil, bicyclettes et piétons par milliers qui animent peu à peu le boulevard Malecon, long rempart assailli par les vagues d'océan. De cet observatoire dominant toute la ville, il peut voir au loin tituber sur le
quai Hemingway, appuyé aux épaules incertains d'un compagnon de boisson au sortir du Dos Hermanos, de la Bodeguita del medio ou de la Floridita, lieux
favoris de ses nuits éthyliques, s'en allant cuver sur son yacht rutilan les multiples daiquiris de sa composition.