Alain Lallemand

Un véritable trafic d’enfants couvert par l’État et les journaux de l’époque. Mais à vingt ans de distance, semblait conclure Hugo, qui sommes-nous pour juger ?
- À moins de se jauger soi-même, de se poser la seule bonne question. Pourquoi vouloir un enfant ? Jusqu’où serais-je prête à me sacrifier ou me compromettre pour en tenir un dans mes bras ? Il n’y aurait sans doute pas de trafiquants sans couples en détresse.
- Tu oublies l’autre bonne question, Laura. Celle qui a traversé toutes nos correspondances de guerre : si demain un conflit éclatait en Europe de l’Ouest, à quelle condition donnerait-on nos enfants ? À qui pourrais-je les confier sans crainte ?

Laura connaissait trop bien ce métier pour le mépriser. L’info est le ciment de la planète, et si elle nous tourne la tête c’est que nous en consommons trop ou que nous l’achetons frelatée. Face aux trafiquants de la com’, dealers de réputations reliftées et fourgueurs de désinformations, elle savait que les journalistes à l’ancienne étaient des résistants, presque des artistes. Achetez un journal, et votre cerveau vous remerciera.

- Et ces enfants, il n’y a personne pour les adopter ?
- Les proposer à l’adoption ? Je ne suis pas certain qu’ils aient besoin de cette pitié. Le village est solidaire. Sous des motifs vertueux, des couples étrangers s’offrent parfois un enfant. Et, pour l’éternité, des jeunes mères africaines regrettent l’abandon de leur gosse. Parce que quelqu’un leur a dit que l’enfant irait à l’école, puis reviendrait ici à sa majorité. Et qu’elles l’ont cru.
- Tu exagères un peu, non ? Moi, quand mes parents ont été assassinés, il s’est trouvé quelqu’un pour m’adopter. J’ai un père, une mère. Pour ces enfants aussi, ça pourrait être le cas.
Xahra haussa les épaules.
- Ils ont presque tous de parents, Lucas. Tu veux les rencontrer ?

La mondialisation s’était emparée de ce coin d’Afrique, les sociétés minières du bout du monde y avaient débarqué pour exploiter de l’or qu’elles revendaient à l’autre bout du monde. L’instituteur, lui, semblait figé au milieu du siècle.

L’épopée de Juju prenait un tour amer. Il y dénonçait les vols de nouveau-nés justifiés par des motifs humanitaires : l’Occident voulait sauver les enfants de guerres qu’il avait lui-même déclenchées pour s’enrichir. Il aurait voulu rire du « droit à l’enfant » que les couples blancs s’inventaient, alors que les gamins comme leurs parents n’avaient même pas eu droit à une vie. L’Europe pillait à la fois les mines et les mineurs d’âge, avec la complicité de l’élite africaine.
- C’est là qu’est née notre rage, dit Juju en dévisageant Siméon puis Lucas.

Après tout , peut - être certains prêtres , certains rabbins et imams sont-ils des alliés fréquentables lorsqu'il s'agit de replacer l'homme au centre de la vie .

En enfer, de drôles de choses se produisent, on serait étonné de voir qui souffle sur les braises.

Il est des heures où le journaliste, submergé par le chaos qu’il est censé décrire, n’est plus qu’un être humain, ballotté comme les autres par les mouvements de troupes et la peur des balles.

Comment évoquer le pire sans exhumer, dans un même mouvement le meilleur ? Dans le lit de la rivière, il y avait des cailloux et des galets, secs et blancs au soleil, et l’eau était roide, et fuyait, rapide et bleue dans les courants. J’ai revisité ces pages ensoleillés jusqu’à brûler leur souvenir, et cependant : quel qu’en soit le jugement de l’Histoire, mai 2004 demeure à mes yeux le temps de l’adieu aux armes, un printemps de brocard faufilé des ors d’un amours neuf.

– T u m’aimes ?
La question-valise, sans objet pour les couples
sans histoires, mais toute une histoire pour les couples
devenus sans objet.

Le pardon des hommes est-il une avance sur le pardon de Dieu?

Nous avions beau nous moquer des armées américaines, de leur stratégie «Hearts and minds », nous en étions tous là dans les premières années du siècle. Nous tentions de gagner les coeurs et les esprits de nos enfants par une hyperactivité qui flirtait avec l’occupation. Pardon, l’occupationnel.

Tout n’avait-il pas commencé juste après le choc
pétrolier par de beaux discours sur les difficultés qui attendaient
le monde développé ? Sur la nécessité de l’excellence
pour sauver l’Occident, bientôt suivie – le glissement sémantique
avait conditionné nos têtes blondes – par l’impératif
d’être brillant, presque surhumain, ou d’affronter notre
chute ? La quête d’excellence, la volonté de dépassement de
soi pour le bien commun s’était muée en une frénésie individualiste,
une course pleines griffes dehors vers d’étranges
sommets. Plus haut, les salaires. Plus haut, le menton, le
ton d’insolence et ce sourcil de dédain face à la pauvreté du
monde.

Sous les arbres, l'ai, encore frais à cette heure, diffusait une odeur de résine mêlée de vanille, une point de térébenthine à l'approche des fruitiers. Lorsque le véhicule ralentit, que l'essieu avant plongea dans les eaux boueuses de la vaste rivière Ulindi sous le regard étonné de hérons garde-bœufs, Lucas ne put réprimer un sourire.
La voilà, mon aventure. Elle commence.
Et son sourire se mua en un rire silencieux lorsque le 4 x 4 dériva en douceur sous la poussée inexorable des eaux. Sous ses yeux, un nuage de volatiles s'envola vers le ciel pour y caqueter sa joie. Le Français aurait voulu s'y hisser lui aussi, crier aux cieux son plaisir

L'aube naissante n'a pas de couleur, elle est une sortie ton sur ton de la nuit, une pure lumière sans soleil. On doute du voile fantôme qui s'avance jusqu'à ce que les premiers oiseaux lancent leur alerte et que l'obscurité avoue sa défaite. Les premières couleur s'ajoutent à l'éveil des oiseaux. Noir, noir-violet, violet-bleu. C'est à l'arrivée du vert et du vert--bleu que la jungle s'enflamme, laissant filtrer des rais jaunes et blancs, bientôt orangés.

C'était une nuit de poudre noire, parsemée des taches de soufre et de salpêtre des étoiles, une nuit de nouvelle lune qui ne demandait qu'à s'embraser.

- Mais vous êtes en paix, en Europe. Pourris de paix, même. Non? Depuis quand la population n'a - t - elle plus pris les armes ? Je ne vous parle pas des militaires de carrière, je vous parle des civils. Ceux qui, comme nous, se sont levés pour défendre leur ferme, leur village. Les derniers à s'en souvenirs doivent être morts à l'heure actuelle, non ? C'est cela que j'appelle "pourris de paix". Vous ne savez même plus ce que cette paix a couté.

"J'espère que vous n'êtes pas trop fasciné par ces combattants révolutionnaire, mon garçon. S'ils acceptent de vous parler, vous allez constater leur grande misère. Ils ont peu d'armes, des uniformes en lambeaux, ils dorment comme du bétail et, à force d'être enfermé dans leur jungle, certains savent à peine comment la terre tourne..."

Au moment où la Jeep quittait la plaine et s’engouffrait dans un premier raidillon creusé dans la montagne, il prit conscience que sa journée le mènerait inévitablement à une arme levée dans sa direction, une main ouverte pleine paume barrant le passage du véhicule. Sans pouvoir l’éviter, sans que Roch ait jamais pu le contrôler, il y aurait durant huit à dix secondes ce flottement du cœur, cette nausée de l’âme suspendue à son sort, inquiète de savoir si une balle va être tirée, si la vie s’arrête ici ou si la mort commence là. Et ce ne serait pourtant que la tension due au passage du poste de contrôle d’un brigand, même pas le trouble d’une mort héroïque. Juste une mise en bouche avant tout contact insurgé.

Ne l'avait-il pas espérée, cette jungle ? Pour autant qu'il s"en souvienne, sa première exploration étonnée n'avait pas eu pour objet la guérilla, mais la forêt tropicale, des ses premiers pas le long du Caguan. Maintenant qu'il était dans son ventre, il entendait nettement son cœur battre et en ressentait toute la force. C'est là, peut être, qu'était son véritable rendez-vous. Dans la nature.