Alex Berg

Chris était mort. Quoi qu'elle fasse, elle ne le ramènerait pas à la vie. Et quelque part en elle s'ouvrit de nouveau cette porte derrière laquelle se cachait ce noir qui avalait, dévorait, ce noir qui effaçait tout et ne laissait d'elle qu'une enveloppe vide que, certes, elle pouvait contempler dans le miroir, qu'elle pouvait toucher de la main, sentir, mais qui n'avait plus rien à voir avec la femme qu'elle avait été un jour. Parce que cette femme là, justement, elle était couchée en bas elle aussi, elle était elle aussi allongée dans le cercueil devant lequel se dressait la photo d'un soldat qui regardait hardiment droit devant, les yeux brillants dans le soleil matinal, des yeux de cette couleur vert eau qui aurait pu faire croire que toute la mer si reflétait.