Il continue. S'écorche les doigts. Joue comme animé par la fièvre, un monologue de plus en plus furieux et confus, partout autour de lui les insectes remuent un peu plus. Derrière leurs parois les phasmes bouillonnent, au bord de leur piège les araignées tricotent, sur le cadavre de la souris les fourmis s'approvisionnent, contre un mur décrépi un lot de larves et de chenilles velues et grises ondulent vers la lumière...
Un claquement. Comme un coup de fouet.
Tout s'arrête.
De la guitare pendent les deux mèches bouclées d'une corde rompue.
p.40-41