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3.72/5 (sur 34 notes)

Nationalité : Autriche
Né(e) à : Vienne , le 21/10/1897
Mort(e) à : Vienne , le 03/07/1976
Biographie :

Alexander Lernet-Holenia, de son vrai nom Alexander Marie Norbert Lernet, est un écrivain autrichien.

D'origine aristocratique, il est l'auteur d'une œuvre abondante comportant des recueils de poésie, des pièces de théâtre, des romans et des récits autobiographiques.
Fort réputé dans les pays de langue allemande, il est surtout connu en France comme l'auteur du "Baron Bagge".

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Alexander Lernet Holenia : le régiment des deux Siciles
Olivier BARROT présente le livre d'Alexander LERNET-Holenia, "Le régiment des deux Siciles". L'auteur, né à Vienne en 1897, choisit de voyager et d'écrire. A travers ce livre, il trace le portrait de La Vienne de 1925.

Citations et extraits (8) Ajouter une citation
[...] ... Tout était silencieux à l'exception d'un piano dont on jouait quelque part, dans un appartement éloigné. Les notes semblaient venir d'un autre monde, avec une infinie tristesse. Une impression de rêve, la sensation d'un état entièrement irréel, s'empara de Fonseca. Il dut, en tout, attendre quelques vingt minutes dans cette pièce, mais il lui apparut que, si ce laps de temps, et le temps en général, pouvait se diviser, il était en revanche impossible de le mesurer réellement. On pouvait bien le diviser en fractions rigoureusement égales : en heures, par exemple, ou en minutes. Mais qui dira ce qu'est en réalité une heure ou une minute ?

On mesure le temps au mouvement d'un objet, en définitive par rapport à la rotation de la Terre, puis on divise ce laps de temps en fractions égales : en heures et en minutes. Mais combien de temps la Terre met-elle vraiment pour accomplir une révolution ? Nous sentons le souffle de l'alternance entre le jour et la nuit, tel le lent battement des ailes noir et blanc d'un immense oiseau, mais la durée de ces battements, il nous faut bien la mesurer aux mouvements des astres. Et ces astres, en combien de temps accomplissent-ils leur révolution ?

Bref, le temps en soi n'existe pas - mais il peut exister. Il s'agit seulement de ne pas se rendre compte qu'il existe. Car il est grave d'en prendre conscience. Le mieux, c'est encore de l'oublier. Ou bien il faut le remplir d'évènements, qui en s'écoulant, constituent la durée. Alors, celle-ci devient perceptible : sinon, sa brièveté ou sa longueur sont insaisissables. Il est tout aussi terrifiant de sentir le temps glisser d'entre nos mains que d'éprouver une durée sans fin. ... [...]
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[...] ... Donc, Fonseca n'aurait pas su dire, lui non plus, s'il avait attendu un court moment ou pendant un temps prolongé. Il lui semblait pourtant que son attente avait été plutôt longue. Mais il finit par perdre aussi le sentiment de cette durée ; le temps s'emplissait des choses dont il se composait ; or, il se composait de pensées, et l'essence de ces pensées , comme des pensées en général, était aussi indéfinissable que le temps lui-même. C'est peut-être cela qui fait les véritables pensées. Un prisonnier dans sa cellule ou un saint dans sa grotte ne considère plus son bonheur ou son malheur ; il finit par ne plus observer que les oscillations de la grâce : la grâce, versée d'en haut, lui fait supporter l'existence ou, se retirant de lui, le laisse dépouillé de tout. De même, il ne pouvait plus que penser, ou sentir les pensées lui échapper.

Mais qu'étaient ces pensées ? Il l'ignorait. Il eut un sursaut mais fut incapable de se rappeler ce qu'il venait de penser. Il retomba dans une sorte de demi-inconscience ; d'autres idées, plus palpables, lui venaient à l'esprit. Il revoyait sa journée, cette curieuse journée qu'il venait de vivre et la série de hasards heureux qu'il avait connus dès le matin. Il se demanda un moment si c'était bien par l'effet d'un pareil coup de la fortune qu'il était venu là et s'il n'avait pas eu toute cette chance que pour se laisser entraîner plus facilement jusqu'ici. Il ne comprenait plus du tout pourquoi il était entré dans cette maison ; car, en somme, comment cet homme rencontré dans l'ancien appartement de Mme von Malowetz avait-il pu lui indiquer sa nouvelle adresse ? Comment pouvait-il même savoir que c'était elle qui avait habité les pièces que l'on était en train d'aménager pour quelqu'un d'autre ? Après tout, cela ne regardait nullement l'ouvrier, comment aurait-il donc pu le savoir ? Il tenta de se représenter l'individu : un homme plutôt râblé, un peu plus petit que Fonseca lui-même, il ne se souvenait de rien d'autre ; il éprouva d'ailleurs soudain une incroyable difficulté à concentrer ses pensées sur un objet précis. Etait-ce le son du piano qui se faisait toujours entendre et qui l'emplissait de torpeur ? Ce son gagnait en intensité, s'enflait, et, d'un coup, atteignit une telle puissance qu'il lui semblait que c'était à côté de lui qu'on jouait et qu'il en fut anéanti ...



Cela se passait un mercredi, entre six heures et demie et sept heures du soir. Le vendredi, le frère de Fonseca se rendit chez le colonel Rochonville et l'informa que Fonseca avait disparu. ... [...]
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A sept heures, le lendemain matin, je quittai la ville avec ma demi-section. J'avançais, ce jour-là, tout le long de la rivière et de la ligne déserte du chemin de fer, au-delà de Homona jusqu'au confluent du Laborec et de la Vivara. Pendant toute cette chevauchée, à l'exception de quelques vieilles à l'air de sorcières, d'une poignée d'estropiés, et, à Laborzber, d'un idiot de village, nous ne rencontrâmes personne. On n'entendait aucun coup de feu, aucun son.
Le lendemain matin on eût dit que le soleil ne voulait pas se lever.
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Bougainville s'était levé. "Il est presque inimaginable que ces yeux ne voient plus, que cette poitrine ne respire plus, que le sourire de ces lèvres ne soit plus vivant mais déjà immortel ! Je ..."
"Le sourire", interrompit Léonard, alors qu'il s'appuyait du pied sur la caisse, se penchait en avant, ramassait quelques pinceaux et en laissait à nouveau retomber un à terre, " le sourire n'est pas immortel, il est inachevé, voilà tout." (Mona Lisa)
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Il n'est pas dans notre intention de relater tous les détails de son errance à travers les catacombes. Nous savons qu'il n'est jamais remonté des profondeurs et il est superflu que nous l'accompagnions à toutes les étapes de son chemin. Mais celui-ci, en tout cas, le conduisit à son but - but que nous avons tous en commun.
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Franchir, volontairement ou incidemment, seuils, portes, ponts et frontières : telle est au fond toute l'aventure de Wallmoden (comme d'ailleurs de la plupart des héros de Lernet-Holenia). Transgressions répétées qui le laissent toujours "entre deux", entre le réel et l'imaginaire, l'actualité et le mythe, et, en fin de compte, entre la vie et la mort. (préface de Jean-Jacques Pollet)
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Il voulut songer aux conséquences. Mais, soudain, il ne pouvait plus former aucune pensée. Sa pensée se dérobait devant lui, il ne pouvait la saisir. Telle une balle en papier attachée à une ficelle, qu'on jette à un chat et qu'on retire au dernier moment, il ne parvenait plus à attraper la moindre pensée.
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Lorsque l'on vient d'apprendre que quelqu'un à votre table est un meurtrier, on n'entame pas, ou au moins pas tout de suite, une partie de cartes.
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