Alexandra Coin

Sa femme n'était d'ailleurs pas la dernière à l'exaspérer. Ce matin elle s'était cassé un ongle juste avant de partir à son cabinet. C'était pas de chance...
Avait-elle changé elle aussi à ce point ou ne savait-il plus regarder ?
Quand Fabrice entendait ça, il aurait voulu tous les emmener sur le front.
Tu vois ce crâne explosé comme une pastèque ?
... Ce bide éventré par une roquette ... Cet enfant de huit ans équipé d'une bombe ?
Ca c'était vraiment pas d'chance !...

"Laver le sans par le sang" est une voie qui n'est possible que si elle est exempte de toute haine. Seulement guidée par le sens profond de l'éthique.

... Des éclats de rire attirèrent l'attention de Céline. De jeunes Slaves vêtues de tenues plus courtes les unes que les autres, dans une surenchère minimaliste, faisaient du charme à des hommes à l'âge maximaliste...
Bien plus vieux, mais au compte en banque forcément bien garni.
Cassandre qui paraissait avoir lu dans ses pensées ne put s'empêcher de commenter.
- Pathétique, n'est-ce pas ?... Ils ont le pouvoir. Ils ont le fric. Ils ont la puissance. Et ils perdent si facilement la tête devant une jeune beauté russe... Quel manque de volonté ! Ils ont beau se croire au sommet de la pyramide, ne sont-ils pas minuscules vus d'ici ? Qu'ont-ils de si différent du commun des mortels ? Que laisseront-ils de leur passage sur Terre ? Que retiendra-t-on d'eux plutôt que des autres ? Absolument rien ! Ce ne sont que des insectes. Quand la mort les effacera, il ne restera plus rien.

Alternant flash-back et scènes d'hôpital, "Entraves" décrypte un cheminement lourd de conséquences, pointant du doigt faiblesse et machiavélisme.

BIG FAT FIVE STARS!!!!!!
Mon premier 5 étoiles depuis des siècles! Ce roman est une bombe! Je ne saurais écrire une chronique digne de ce nom parce que je suis encore sous le coup des émotions.
Osé, anticonformiste, poignant et super intelligent!
Ce roman psychologique (j'ai envie de dire psychiatrique) traite des pervers narcissiques (PN): ces hommes en apparence anodins voire charmants qui nous démolissent petit à petit et nous vide de toute notre substance.
L'auteur nous parle à travers le couple de Illario et Emma autant du PN (enfance, passé, évolution) que de sa victime (comment se trouve-t-on dans cette toile, ce qu'ont devient). Elle nous révèle l'arme la plus puissante d'un PN: la culpabilisation! et le moyen (l'unique) de s'en libérer.
Ce roman était un coup de cœur, un coup de poing, une libération, une réponse, un espoir et une superbe lecture.
Je salue l'énorme travail de recherche, la grande intelligence avec laquelle l'auteur a abordé ce sujet et a amené son histoire, ainsi que la beauté de l'écriture. Oui, ce roman est beau, malgré la noirceur du sujet, il y a des passages presque poétiques et un merveilleux message d'espoir.
Bref, lisez ce livre, s'il est dans votre PAL sortez-le tout de suite, s'il l'est pas trouvez-le! Vous ne serez pas prêts à l'oublier!

Les derniers mots de Peter tournaient en boucle dans la tête de Fabrice. Les lanceurs d’alerte taxés de conspirationnistes… Comme les Cathares avant eux avaient été accusés d’hérésie… Quel habile moyen de discréditer les contestataires et de préserver l’ordre établi !

Un mec arrêté net sur le trottoir ? Ce ne pouvait qu’être louche quand toute la société incitait au mouvement perpétuel. Même si ce n’était souvent que pour brasser l’air…

Émanation d’alcool et de javel mêlés.
Des relents de transpiration méphitiques flottent aussi comme de vagues cadavres venus éveiller ma conscience encore emmitouflée dans la ouate.
Une douleur fulgurante, semblable à du verre pilé, explose sous mon crâne, suivie de répliques tout aussi fortes, m’extirpant de mon apathique torpeur.
L’aigreur et l’amertume d’un passé encore indistinct affleurent.
Où suis-je ?
Combien d’heures ?
De jours peut-être ?
Je parviens à soulever mes paupières au prix d’un incommensurable effort.
Un plafond blanc.
Des murs blancs.
Une pièce vide.
Vide et absence qui absorbent mon âme consumée.
Quelques bribes d’une voix sans visage parviennent néanmoins à la surface de ma conscience.
« Bouffée délirante », « dépression », « cyclothymie »…
Un grincement.
Puis le silence.
Puis le noir.
Une obscurité si dense qu’il me semble la sentir s’immiscer en moi. Infâme vermine remontant le long de mon nerf optique, solidement agrippée à ma conscience. Je secoue désespérément la tête de gauche à droite pour tenter de m’en délivrer.
En vain.

Illario jeta sur sa femme son regard noir plein de reproches. Bordel ! Impossible de terminer un repas dans le calme…
Emma se leva docilement en prenant sur elle pour ne pas exploser, redressa la chaise, alla chercher le chausson dégoulinant de bave, retourna se laver les mains. Néron la suivait, essayant de récupérer la pantoufle, sautillant derrière elle, tout guilleret, déposant au passage de la salive sur son pantalon, la langue pendante et sa queue remuant frénétiquement.
Les gestes d’Emma étaient mécaniques et nerveux. Une tension contenue couvait à chaque instant. Résignation et bouillonnement cohabitant difficilement en elle et menaçant d’imploser.
« Puisque tu es debout, ramène-moi du fromage et un dessert. »
Illario avait à peine touché à son assiette.
— Les lasagnes ne sont pas bonnes ? demanda Emma d’un ton qui traduisait une déception mal dissimulée.
— Tu plaisantes, j’espère… Quand tu les auras goûtées, tu poseras plus la question…
Sa réponse n’était que mépris. Comme d’habitude.

— Je suis le docteur Morlov. C’est moi qui vais vous soigner pendant votre séjour. Vous avez bien mangé à midi ?
Une voix douce et pondérée qui résonne comme une berceuse.
Pas suffisamment douce toutefois pour évacuer le vertige et cette sensation nauséeuse, conséquence d’un long sommeil comateux et agité.
Une vie en miettes s’étale devant moi.
Une vie faite de regrets et de désillusions.
Mon passé et les raisons de mon internement m’apparaissent clairement.
Malheureusement.
Je les chasse aussitôt.
Une douleur trop vive que je n’ai pas l’intention d’examiner à nouveau.
Pas le moment pour les interrogations.
Ne pas penser.
Faire le vide.
Parler d’autre chose.
Impossible néanmoins… Le doute est plus fort.
— Depuis combien de temps suis-je ici ?
Éludant totalement ma question, le docteur m’en pose une autre, d’un ton énigmatique :
— Avez-vous encore des idées noires, Madame Morelli ?
Cette question me déstabilise.
Nulle envie de me livrer à quelconque introspection.