Alwyn Hamilton

"T'as déjà tiré au pistolet, numéro vingt-sept ?", me demanda-t-il alors que je passais la ficelle autour de mon cou. La plaque rebondit sur les écharpes qui aplatissaient ma poitrine.
"Quelques fois", répondis-je. A Dustwalk, voire dans toute la région du Dernier Comté, nous étions à court de tout. De nourriture. D'eau. De vêtements. Nous n'avions que deux choses en trop grande quantité : du sable et des armes.
Hassan grogna : "Alors tu devrais pouvoir empêcher tes mains de trembler."
Je plaquai mes mains contre mon corps pour les calmer et m'avançai jusqu'à la fosse. Si je n'étais pas capable de tenir un pistolet fermement, peu importait que j'aie appris à viser avant d'apprendre à lire.