Amy Liptrot

À dix-huit ans, je brûlais déjà de quitter l’île. Le travail à la ferme me paraissait sale, rude et mal payé. Je rêvais de confort et de glamour ; je voulais être au cœur de l’action. Ceux qui affirmaient vouloir vivre à la campagne pour être plus proches de la nature et de ses occupants me paraissaient animés d’un désir absurde. À mes yeux, les humains étaient mille fois plus intéressants que les animaux. En hiver, lorsque je devais enfiler mon affreuse combinaison molletonnée pour aller nettoyer les bouses et le crottin qui jonchaient la paille dans l’étable et la bergerie, je rêvais de me fondre dans l’agitation d’une grande ville vrombissante et illuminée.