Anders Roslund

« Quand la police avait enfoncé la porte du local, elle tenait une grenade à la main.
Papa et les autres n’avaient pas été assez rapides ; en quelques minutes, on les avait menottés, alignés contre le mur, roués de coups. Elle ne se souvenait plus du nombre d’assaillants : dix ou vingt ? Mais ils avaient crié « Zatknis ! », ils avaient brandi des pistolets comme ceux que papa vendait et ils avaient gagné la bataille avant même qu’elle ait commencé.
Leurs cris s’étaient mélangés aux bruits des bouteilles cassées et des armes qui s’entrechoquaient. Tous ces bruits qui lui avaient écorché les oreilles et qui avaient fini par céder la place à un étrange silence quand papa et les autres s’étaient retrouvés allongés par terre.
C’était de cela qu’elle se souvenait, surtout. Du silence qui avait succédé aux bruits. »