André Breton

Anthologie de l’humour noir
Georg Christoph Lichtenberg (1742 – 1799)



Cet homme avait tant d’intelligence qu’il n’était presque plus
bon à rien dans le monde.


p.905

(Je ne pense à aucun homme politique français actuel
dont les oreilles présidentielles doivent siffler à cet instant !)

[.....]
Et pourtant je suis sûr qu'au fond du bois fermé à
clé qui tourne en ce moment contre la vitre
S'ouvre la seule clairière
Est-ce là l'amour cette promesse qui nous dépasse
Ce billet d'aller et retour éternel établi sur le modèle
de la phalène chinée
Est-ce l'amour ces doigts qui pressent le cosse du
brouillard
Pour qu'en jaillissent les villes inconnues aux portes
hélas éblouissantes
L'amour ces fils télégraphiques qui font de la lumière
insatiable un brillant sans cesse qui se rouvre
De la taille même de notre compartiment de la nuit
Tu viens à moi de plus loin que l'ombre je ne dis
pas dans l'espace des séquoias millénaires
Dans ta voix se font la courte échelle des trilles
d'oiseaux perdus

LE CHANT DU ROSSIGNOL, A MINUIT
ET LA PLUIE MATINALE

La clé de sol enjambe la lune. Le criocère sertit
la pointe de l'épée du sacre. Un voilier porté par les
alizés s'ouvre une passe dans les bois. Et les douze
gouttes du philtre s'extravasent en un flot de sève
qui emparadise les coeurs et feint de dégager cette
merveille (on ne peut que l'entrevoir) qui, du côté
bonheur, ferait contrepoids au sanglot. Les chères
vieilles croches tout embrasées reposent le couvercle
de leur marmite.

JE REVIENS
[.........]
Nous entrons dans un tabac vermoulu
Il faut écarter d'épais rideaux de gaze grise
Comme les bayahondes d'Haïti
Au comptoir une femme nue ailée
Verse le sang dans des verres d'eclipse
Les étiquettes des bouteilles portent les mots Libres
Pêcheurs Gondine on dirait de l'eau-de-vie de
Dantzig Evita de Martines
Et les boîtes de cigares flamboient d'images d'échauf-
fourées
La merveille au mur est un éventail à soupiraux
Madame sommes-nous encore loin de Chorhyménée
Mais la belle au buisson ardent se mire dans ses ongles
Des joueurs au fond de la pièce abattent des falaises
de vitraux
Nous rebroussons

La route est bordée de maisons toutes en construction
Dont pointe le pistil et se déploient en lampe à arc les
étamines.

Une petite ville est un gros trou, -- et ses idées, un petit rat.--

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J'ai vu une boîte aux lettres sur un cimetière. --

Xavier Forneret

J'ai vu ses yeux de fougère s'ouvrir le matin sur un monde où les battements d'ailes de l'espoir immense se distinguent à peine des autres bruits qui sont ceux de la terreur et, sur ce monde, je n'avais vu encore que des yeux se fermer.

Que l'art donne résolument le pas au prétendu irrationnel féminin, qu'il tienne farouchement pour ennemi tout ce qui, ayant l'outrecuidance de se donner pour sûr, pour solide, porte en réalité la marque de cette intransigeance masculine.

La sympathie qui existe entre deux, entre plusieurs être semble bien les mettre sur la voie de solutions qu'ils poursuivraient séparément en vain.

C'est peut-être l'enfance qui approche le plus de la" vraie vie".

L'homme, ce rêveur définitif.

L'imaginaire est ce qui tend à devenir réel.

LE RÉVOLVER À CHEVEUX BLANCS

NŒUD DES MIROIRS


Les belles fenêtres ouvertes et fermées
Suspendues aux lèvres du jour
Les belle fenêtres en chemise
Les belles fenêtres aux cheveux de feu dans la nuit
noire
Les belles fenêtres de cris d'alarme et de baisers
Au-dessus de moi au-dessous de moi derrière moi il y en
a moins qu'en moi
Où elles ne font qu'un seul cristal bleu comme les blés
Un diamant divisible en autant de diamants qu'il en
faudrait pour se baigner à tous les bengalis
Et les saisons qui ne sont pas quatre mais quinze ou seize
En moi parmi lesquelles celle où le métal fleurit
Celle dont le sourire est moins qu'une dentelle
Celle où la rosée du soir unit les femmes et les pierres
Les saisons lumineuses comme l'intérieur d'une
pomme dont on a détaché un quartier
Ou encore comme un quartier excentrique habité par
des êtres qui sont de mèche avec le vent
Ou encore comme le vent de l'esprit qui la nuit ferre
d'oiseaux sans bornes les chevaux à naseaux
d'algèbre…

p.126

Que je me tournasse de ce côté ou de l'autre, la solitude était la même. Le monde extérieur avait repris son apparence de pur décor.

J'ai pris,du premier au dernier jour, Nadja pour un génie libre,quelque chose comme un de ces esprits de l'air que certaines pratiques de magie permettent momentanément de s'attacher,mais qu'il ne saurait être question de se soumettre.

Ne pas alourdir ses pensées du poids de ses souliers

Tourne, sol, et toi, grande nuit, chasse de mon coeur tout ce qui n'est pas la foi en mon étoile nouvelle !

C'est là (...) en cette région paradoxale où la fusion de deux êtres qui se sont réellement choisis restitue à toutes choses les couleurs perdues du temps des anciens soleils, où pourtant aussi la solitude fait rage (...)

Ses yeux (je n'ai jamais su dire la couleur des yeux : ceux-ci pour moi sont seulement restés des yeux clairs), comment me faire comprendre, étaient de ceux qu'on ne revoit jamais.

Tournesol
À Pierre Reverdy
  
  
  
  
La voyageuse qui traverse les Halles à la tombée de l'été
Marchait sur la pointe des pieds
Le désespoir roulait au ciel ses grands arums si beaux
Et dans le sac à main il y avait mon rêve ce flacon de sels
Que seule a respirés la marraine de Dieu
Les torpeurs se déployaient comme la buée
Au Chien qui fume
Ou venaient d'entrer le pour et le contre
La jeune femme ne pouvait être vue d'eux que mal et de biais
Avais-je affaire à l'ambassadrice du salpêtre
Ou de la courbe blanche sur fond noir que nous appelons pensée
Les lampions prenaient feu lentement dans les marronniers
La dame sans ombre s'agenouilla sur le Pont-au-Change
Rue Git-le-Cœur les timbres n'étaient plus les mêmes
Les promesses des nuits étaient enfin tenues
Les pigeons voyageurs les baisers de secours
Se joignaient aux seins de la belle inconnue
Dardés sous le crêpe des significations parfaites
Une ferme prospérait en plein Paris
Et ses fenêtres donnaient sur la voie lactée
Mais personne ne l'habitait encore à cause des survenants
Des survenants qu'on sait plus dévoués que les revenants
Les uns comme cette femme ont l'air de nager
Et dans l'amour il entre un peu de leur substance
Elle les intériorise
Je ne suis le jouet d'aucune puissance sensorielle
Et pourtant le grillon qui chantait dans les cheveux de cendre
Un soir près de la statue d'Etienne Marcel
M'a jeté un coup d'œil d'intelligence
André Breton a-t-il dit passe

La plus grande faiblesse de la pensée contemporaine me paraît résider dans la surestimation extravagante du connu par rapport à ce qui reste à connaître.

L'Amour fou (1937)