André Ruellan

Parfois, lourde et d'une noire profondeur, l'inconscience s'emparait soudain de moi au milieu d'une veillée solitaire; et lorsque je m'évadais de cet abîme, c'était pour retrouver la même sensation d'épingles sur la peau, de nerfs tendus comme des cordes de harpes. Et cet amer sentiment de nullité où battent les tambours du suicide.
Durant des heures, je restais soudé à mon fauteuil, comme une figure de cire, et il fallait que Kayyam, mon persan bleu, vînt déchirer autour de moi le silence d'Octobre, pour que la conscience de l'extérieur me revînt. Je m'arrachais alors à cette Sologne intérieure où il pleuvait des oiseaux morts, à ce grand vent du souvenir qui m'emportait à reculons vers un passé définitif.