Angus Wilson

Le lapin avait les reins brisés. Il gisait sur la terre, les yeux vitreux, la fourrure maculée de sang, son petit corps agité de soubresauts convulsifs. Sylvia se courba péniblement, le souleva par ses longues oreilles et l'acheva d'un coup sec sur la nuque. Elle s'étonna de constater qu'elle n'avait pas perdu la main après tant d'années. Mais, en quittant le bois, elle éprouvait un dégoût profond pour toute forme de pitié qu'elle fût accordée ou implorée. Et ce sentiment ne la quitta plus.