Anne-Cathrine Riebnitzsky

Je descends vers la mer. C'est le soir et les vagues sont calmes. Il n'y a aucune écume, seulement un faible clapotis régulier quand le vent du large pousse l'eau sur la terre.
L'horizon se mêle à la mer dans un épais trait violet. La mer est rose et bleu clair comme une truite arc-en-ciel. Les deux couleurs s'entremêlent alors que la surface de l'eau se transforme sans arrêt. Elle change de forme, roule et glisse, douce et ondulée. Le rose a des éclats dorés. C'est comme si les nuances se démultipliaient. Elles glissent sur l'eau comme de l'huile, avec des tons toujours plus nombreux. C'est si beau. Le ciel a une intense couleur mauve qui s'étire en une traînée orange. Plus haut, il prend des teintes vert clair, façon pistache. Puis l'ensemble devient bleu, bleu toujours plus foncé. Il n'y a pas encore d'étoiles.
C'est ici que j'ai grandi. Au milieu de toute cette beauté. Avec les plages de galets, les baies, les haies qui poussent comme les mailles d'un filet, encadrant les champs.
La lune s'élève lentement au-dessus du paysage, brandie comme une serpe jaunâtre.
« Encore une fois, maman », dis-je dans un souffle.