Anne Leurquin

C’est l’heure où les lumières tombent et restent dans
les arbres. La lune, pleine, est presque ronde. Des nuages
passent sur son ventre, très vite. Les animaux des bois
s’arrêtent, pétrifiés. Ils écoutent. La lune roule sa lumière
diaphane. Les hommes se laissent hypnotiser par sa
lumière de rêve, fraîche, comme provenant d’un cours
d’eau absolument silencieux.
Dans le zoo, une bête en cage essaye de courir, ses
pattes se croisent au galop. Sa fourrure danse autour de
son corps. Ses yeux sont fixes et ronds comme la lune.
Un bruit et une odeur femelle lui parviennent. Alors la
bête s’immobilise et hurle.
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« Tu vois qu’on a eu raison de s’appeler ! »
Elvire se jette sur Tristan et l’embrasse encore. Leurs
dents se cognent, leurs respirations s’embrasent et se
confondent. La fraîcheur de leur bouche les console de
cette envie qui les torture depuis des jours. Ils restent là
à se boire, à se griffer, à s’interdire d’aller jusqu’au bout.
Jusqu’où ? Puis, après des siècles sans entrouvrir les