Depuis des mois la culpabilité le ronge. [.......] elle s'agrippe telle une gargouille au toit d'une église. Tenace, elle ne dort jamais. Diabolique, elle sait appuyer là où ça fait mal. La culpabilité, son doigts accusateur, ses yeux cruels, les décharges de honte qu'elle lui envoie ne lui laissent aucun répit : elle brandit, comme s'il s'agissait des photos d'une scène de crime monstrueux, les souvenirs de sa femme seule, tellement seule dans son lit, seule dans la cuisine, seule dans son chagrin, son regard triste, ses gestes de plus en plus lents, et son absence à lui, visqueuse, saumâtre, fétide, sans oublier cette main invisible qui l'a précipitée vers une autre vie, sans lui, loin de lui. Il n'a pas su la consoler.