Battista Tarantini

Un silence inquiétant plane dans l’auditorium. On nous entend respirer trop vite. Colère, impatience, angoisse, adrénaline… Le menu est varié bien que très ordinaire.
Enfin, des pas résonnent sur le parquet. Le groupe se fend en deux et l’homme pour qui le corps de ballet s’est soudain arrêté de vivre avance.
Le cœur battant, j’écarquille les yeux mais ne distingue pas les siens, cachés derrière une paire de lunettes de soleil à monture carrée.
Tybalt hoche la tête dans ma direction, l’air triomphant : « Je te l’avais bien dit ! »
Hector Bosco se racle la gorge avant de reprendre :
— Dans quelques minutes, Orion Atlay auditionnera dans la Vigie ceux qui tenteront d’intégrer le…
— Non, l’interrompt l’intéressé en français.
Paralysée, je ne quitte pas des yeux l’Étoile filante de l’Opéra de Paris. Le directeur de la compagnie se tourne vers lui en fronçant les sourcils.
— Non ?
Nous sommes tous suspendus aux lèvres du chorégraphe. Et à son ample tee-shirt blanc au col en V, qui pend négligemment sur ses larges épaules. À son pantalon noir flottant sur les cuisses qui le propulsaient très haut quand il dansait.