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3.17/5 (sur 2 notes)

Nationalité : Belgique
Né(e) à : Liège , 1970
Biographie :

Né à Liège en 1970. Responsable de la revue Matières à poésie et du projet de lectures publiques du même nom. Depuis 2008, coéditeur de la revue Langue vive, avec Antoine Wauters notamment. A publié une dizaine de livres, dont Ne pas digérer, roman, et Coeur à rebours, poésie, (La Différence, 2008 et 2009).


Source : www.cheyne-editeur.com
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Citations et extraits (6) Ajouter une citation
Extraits 1


En attendant Bénarès la quête de
son nom en attendant Bénarès sur
la côte la quête de son ombre voilà
qu’il gardait les braises à nu du
fragile équilibre voilà que l’heure
brûlait et s’imposait de poser les
limites de pied ferme la maîtrise
de la langue où passion n’est plus
la réponse du chant manquant
mais la voie de l’unité du poing
qui sert l’étranger l’étrangère aux
lèvres de lune et d’air aux retours
ô combien discrets et songeurs
Personne au nom des sans désirs
de ceux qui ne sont pas nés
Personne au nom des bouches de
toujours de celles qui se taisent à
jamais se sont tues Personne pour
les cris ligotés au licou de l’air
boudé sans paupières Personne
pour les doubles l’épaule filante
pardi les vrilles de l’avenir
Personne au nom des oubliés au
nom des expulsés et des damnés
au nom des mains secrètes et de
fureurs des flâneurs et leur doigté

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"À la Noire, la Mangue Bleue, la Pintade Verte,
Aux Grandes-Rieuses-Aux-Yeux-Bien-Ouverts,
À la Sœur, la Mère, la Femme qui m’engendra
Aux Dianes, ces filles de l’ombre engendrées
qui les engendrèrent, engendreront sans fin"
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Extraits 2


Aucune piste aucun reste que le
feu n’ait laissé aucun indice dans
l’œil des jours laissés à jamais ni
la genèse ni la tombe ou la crypte
d’un manque qui constitue ni la
flèche aucun signe ni l’empreinte
la poussière ou la rose des cendres
Personne sur le cheveu d’une
langue pas de nom ni la trace
l’ombilic d’un juge de paix
épousant des limbes seules les
pages claires déconcertantes seul
le corps comme de l’eau de roche
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Ne sait plus qui, ni quoi, ne scrute, ne cherche plus. De babil à babil, en toute cécité. Sans propriétés fixes, Ali, sans valeurs de soi fichées en terre, figées en dur mais les cycles; les mouvances en son sein, qui affleurent, les fondations de l'obscur, du poème.
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Avec trois fois rien, sa feuille, son ouïe, aux pieds le cuir tanné et de quoi la pitance; il passe, laisse passer dans les roussies de brousse, où le soleil dame l'écorce, la boit dans le coeur plein, rasant les fleurs d'argile, le sucre et le tabac.
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Foudre au corps, sur le bout de la langue; brusque dénouement, la parole tranche: Ali aux noires, aux pistes élémentaires, aux mains de manioc; sans savoirs, quitte ou double, au charbon pour l'appel en lui, la voix, la peau dans la peau.
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