Bernard Berrou

Et ma vie danse aussi.
Car en Bretagne, le soleil a du tact : il n’impose ni sa tyrannie ni son ennui. Cet ennui du soleil punaisé sur un ciel bleu n’est pas pour nous.
Je préfère un ciel gris, riche en lumière en Bretagne, à la monotonie du soleil partout ailleurs.
Et quand je suis loin de ces lumières de Bretagne, tout devient sombre pour moi et je m’éteins.

‘'Lumières’’ – Stéphane Hoffmann

Le millefeuille du Faou
Philippe Le Guillou

Oui, ce gâteau mémoriel porte bien son nom, authentique feuilleté d'archives intimes, grimoire aux feuillets épars, tabernacle d'un royaume d'arbres et d'eaux, de forêts et de vagues, à l'exacte suture de l'Armor et de l'Argoat. Et, si le millefeuille, au glaçage rose, de feu Bernard Postollec reste pour moi une merveille inégalable et à jamais perdue, ses indignes avatars ont, malgré tout, un mérite : celui de restituer magique et intact, le mystère de mon enfance au Faou.

Collines raisonnables, baie profonde, forêts, vallons, patchwork de prairies, contrastes étourdissants entre terre et mer, il n'en faut pas plus pour éprouver une émotion paysagère sans nuances. Quand elle se décline avec tant de générosité, la géographie est une belle et chère compagne qui nous conduit naturellement vers l'exaltation du temps poétique.

C'est un matin de brume comme je les aime, propice, selon le baromètre psychique, à la concentration et à la méditation. Mais, comme l'on sait, la météorologie dans ces parages n'est jamais uniforme. En ce moment surtout, la brume cède subitement à des effets de ciels époustouflants.
Kenneth White

...le mot Portugal se posait dans mon esprit comme un point d'appareillage vers les cinq océans, un pays regroupant les portulants, les astrolabes, les caravelles, les abris de grands navires de croisière.

La peinture est bien une affaire mentale. L'abstraction d'une oeuvre ne se mesure pas à son degré de ressemblance avec la réalité extérieure, mais par ce que l'artiste transmet de personnel en y apportant tout ce qu'il a de plus profond en lui, ses désirs, ses sensations, ses pulsions, ses frustrations, ses faiblesses, ses espoirs...

L'occasion d'observer les petites choses qui nous environnent devient de plus en plus rare, l'écoute du silence de moins en moins possible. A tous ceux qui souhaitent réveiller l'imaginaire qui sommeil en eux, je conseille de commencer par voyager dans leur jardin, s'ils ont la chance d'en posséder un. C'est un voyage sans tapages et sans trop de rêves déçus. Il coûte moins cher que d'aller en Patagonie, et l'on risque pas d'être énervé par les attentes aux aéroports et les formalités de douane.

Je fais partie de ces voyageurs solitaires qui s'épanouissent dès que le sol s'élève et que s'élargit l'horizon.

L'artiste qui croit se réaliser à l'intérieur d'un cocon ne sera jamais un créateur. Il lui faut à tout prix se replacer sur une lisière qui touche à l'incertitude sous peine de mentir à lui-même. Le tableau peut naître de la lutte du peintre contre ses propres faiblesses. C'est le seul élan prometteur.

On est sous le choc, surpris par la forêt de Névet qui nous fait face. Elle se présente comme une barre naturelle impénétrable dont on ne mesure pas les limites. Impossible d'évaluer son étendue, car il faut garder à l'esprit qu'elle se prolonge au-delà de Locronan par la forêt du Duc. "Aux portes de l'aventure !", me dis-je, en aiguisant mon regard sur un horizon d'arbres, un bloc compact sans brèche ni clairière, un obstacle végétal sans vie apparente, mais doté d'un extrême pouvoir hypnotique. Etrange sensation dans une ivresse prometteuse, associée à un malaise diffus : voilà qu'à la nuit tombante, dans notre bouillonnement intérieur et l'angoisse de l'inattendu, se réveillent des contes peuplés d'ogres et de génies. On se rappelle de bestiaires illustrés, on se met à rêver d'égarements fabuleux sur des chemins forestiers.