Ces jours de bonheur simple
comme les pierres du chemin
avec l’odeur des brûlis
ou de la terre après la pluie.
Ces jours de pause et d’amitié
les doigts ténus les heures lentes
sans rien à consigner qui tienne dans les mots.
Ces jours qui n’écriront aucune histoire.
Se peut-il que ces jours soient si rares ?