Bernard Duporge

Petit à petit le village s'était vidé et les maisons s'étaient écroulées. Seuls des pans de murs racontaient un peu l'histoire, derniers témoins d'un passé proche, mais tellement solitaire qu'il paraissait n'avoir jamais existé. La végétation avait envahi les lieux, mais curieusement, rien n'avait poussé à la place de l'autel. Il restait comme un capitaine qui quitte le navire en dernier, s'assurant que tous, autour de lui, étaient partis, et semblait attendre un ultime sacrifice. A l'anniversaire de la mort du curé, la nuit, les vieux prétendaient entendre une cloche sonner. Lugubre. Pour que l'on n'oublie pas qu'ici, autrefois, on disait la messe, affirmaient-ils. certains, même, étaient persuadés que l'esprit du curé rôdait encore par ici, à la recherche de son assassin. Une vieille disait avoir vu une forme noire, comme une soutane, un soir de pleine lune, tandis qu'une chouette s'échappait en hululant. La plupart évitaient les lieux, ou se signaient en passant.

Chapitre II