Beryll Brackhaus

— Je... C’est au sujet de Giraud, le forgeron.
— Ainsi c’est donc lui ? C’est pas trop tôt.
Sa mine s’éclaira et laissa transparaître une certaine attente. C’était déjà bien mieux que ce qu’il avait craint.
— Donc tu es au courant ?
— J’ai eu des doutes. Elle paraissait plutôt contente d’elle-même.
— Et ? Qu’est-ce que tu en dis ?
— À la rigueur utilise de la salive, mais il vaut mieux de l’huile. De l’huile d’olive en particulier.
— Pardon ? Jehan prit quelques secondes pour tourner la phrase dans tous les sens, espérant y trouver un quelconque rapport avec le sort qui le préoccupait, mais en vain.
— Grand-mère, je suis désolé, mais je n’ai vraiment aucune idée de ce que tu veux me dire.
— Oh mon pauvre enfant... Bien sûr qu’avec ton innocence tu ne peux pas comprendre.
Elle lui tapota la main et poussa un soupir aussi bien d’indulgence que de lassitude.
— Ça finira par prendre sens, tu verras.