Boris Cyrulnik

Dans mon histoire de vie, chaque fois que j’ai avoué mes rêves, j’ai perdu des amis. Ce que je racontais étais trop délirant, trop coupé de l’idée qu’ils se faisaient des événements. Et pourtant mes rêves me sauvaient de la réalité folle où il était normal de tuer un enfant. Si j’avais été équilibré, j’aurais cherché à me mouler sur le malheur de mes proches, survivants comme moi. J’aurais partagé leur tristesse, participé à leur silence, lourd de souvenirs impossibles à raconter. J’aurais vite appris n’importe quel métier pour rester près d’eux dans un chagrin silencieux entrecoupé d’orages.
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