Boris Pasternak

Laissons choir les mots là,
Comme, distrait et tendre,
Le jardin sème l'ambre,
Tout bas, tout bas, tout bas.

Ne nous demandons pas
Pourquoi l'or endimanche
De safran et d'orange
Et de pourpre les bois.

Qui fait pleurer l'ormeau,
Saute sur la console,
Et, par le sas du store,
Inonde le piano.

Qui sur ce paillasson
A rougi ce buisson
De frêles, idylliques,
Tremblantes italiques.

Tu demandes qui veut
Qu'Août soit majestueux,
Qui fignole à plaisir
Et prend soin de sertir

La feuille du laurier.
Qui, depuis les Prophètes,
A son tour de potier
Fidèlement s'arrête.

Tu demandes qui veut
Que les dahlias aient mal
Lorsque l'érable émaille
Les Atlantes frileux
D'un essaim de cheveux
Qui volent dans les creux
Des tombes automnales?

Tu demandes qui veut?
C'est le Dieu des Détails,
Le Dieu d'amour heureux
Des Dames et des Preux.

Peut-être l'on connaît
L'énigme des Ténèbres.
La vie, tel le muet
Automne, est innombrable.