Boris Vian

Chaussé d'escarpins verts et coiffé d'un béret,
Un flacon de trois-six dans sa poche de gauche,
Harmaniac le soiffard vivait dans la débauche,
Forniquant et buvant nuit et jour sans arrêt.
[...]
Entretenu de corps par cinq filles habiles
Et son esprit planant près d'illustres rivaux,
Il composait ses vers vautré dans des caveaux
Peuplés de nez luisants et de têtes débiles.

Et ses burnes, gonflées de puissante liqueur
Se détendaient la nuit en soubresauts splendides.
Tel un cheval en rut nourri de cantharides,
Il tirait dix-sept coups, puis repartait, vainqueur.
[...]
Mais les vers, refoulés dans la vaste cervelle,
Empêchés de sortir par le manque de voix
Du poète, cloué sur sa couche, aux abois,
Vinrent à se lever dans une horreur nouvelle.
[...]
Sa main sur le thorax du mort. Alors, stupeur !
- Il bat toujours, dit-il, et leva le suaire...
Et l'on vit apparaître, environné de glaire,
Le ver immonde et noir qui lui broutait le cœur...