Borya Zavod

Le cri du motard résonne dans la maison, il tente de se débattre, mais pas facile avec ce que je lui fais subir. Je dégage la visseuse, Paulo me tend une deuxième vis armée de sa rondelle de cuir. On est synchros. Le gros jubile, il ricane comme un dingue. Lui aussi aurait un peu trop abusé du chimique que cela ne m’étonnerait pas !
Je me positionne au-dessus de l’autre épaule, la pointe de bichromate de zinc entame la chair doucement. Je fais durer le plaisir. Le Cramé se met alors à m’aboyer dessus, m’insulte, parle de ma mère comme d’une péripatéticienne de merde, roumaine ou bulgare, qui aurait sucé des bites de manouches... je n’ai pas très bien capté le sens de sa réplique.

— Tu vas souffrir pour avoir insinué que môman suçait des bougnoules !

Putain, j’ai pris mon temps, mon pied et j’ai enfoncé... très lentement, très très lentement...