Londres, février 1819
Le ruban de soie avait la couleur du péché.
Dans la lumière des bougies, il se parait de moirures précieuses et ses riches nuances sang et grenat se mouvaient, insaisissables, sur toute sa longueur. Il était large et manifestement de première qualité – un luxe que seuls les plus fortunés pouvaient s’offrir. Sur un chapeau, il aurait été superbe. Sur un décolleté d’une robe de bal. Il aurait été somptueux.
Noué aux chevilles et aux poignets du cadavre d’un aristocrate, il était… problématique.
— Tu n’as pas accepté les limites, rétorqua-t-il durement. Tu ne m’as pas laissé me cacher. Tu ne m’as pas autorisé à faire ce que tu fais maintenant.
— Je ne me cache pas. Je fais ce que je dois faire.
— C’est un peu hypocrite, tu ne trouves pas ?
— Non.