Citation de hupomnemata
Le nombre des pensionnaires a quasiment doublé. Les nouveaux sont placés dans leurs espaces respectifs. Certains semblent déjà se connaître et s'organisent pour mieux élaborer leurs projets de guérison. D'autres plus réservés, s'épargnent les saluts et les politesses. On les voit circuler en regardant leurs pieds tandis qu'ils traînent des matériaux dans des recoins de l'Hospice à l'abri des regards.
Imperceptiblement des factions semblent se mettre en place. Les alliances n'ont rien de solide et il n'est pas rare de voir un groupe se dissoudre en deux jours. À mon grand plaisir, l'Hospice est devenu un jeu de conspirations, de petits salons privés et de sociétés secrètes en devenir. Au milieu de cette agitation on trouve pourtant un personnage qui semble s'accorder avec tous sans jamais s'assimiler à un groupe. Il répare tout, bricole sans arrêt, filant comme une flèche les bras chargés de débris improbables qu'il assemble sans autre prétention que d'améliorer nos condition de vie. Humble et peu disert, il réalise des objets tellement utiles qu'à la longue plus personne ne les voit. Il doit avoir accès à des endroits secrets de l'Hospice où il a amassé un trésor de ferraille et de plastique toujours à sa disposition. Il semble constamment réinventer ses gestes comme si chaque nouvelle besogne lui offrait un terrain d'expérimentation pour oublier tout ce qu'il sait déjà. Au cours d'une conversation près d'un feu de bois nous échangeons à propos des araignées tisseuses, sujet qu'il semble connaître très bien. Il passe en fait des heures à les observer. Il est fasciné par cette cécité que les arachnides compensent par un sens du toucher accru. Il me décrit la toile comme une maison qui serait à la fois un abri, un piège et un organe de perception, une extension de la peau devenue la carte du monde.
Imperceptiblement des factions semblent se mettre en place. Les alliances n'ont rien de solide et il n'est pas rare de voir un groupe se dissoudre en deux jours. À mon grand plaisir, l'Hospice est devenu un jeu de conspirations, de petits salons privés et de sociétés secrètes en devenir. Au milieu de cette agitation on trouve pourtant un personnage qui semble s'accorder avec tous sans jamais s'assimiler à un groupe. Il répare tout, bricole sans arrêt, filant comme une flèche les bras chargés de débris improbables qu'il assemble sans autre prétention que d'améliorer nos condition de vie. Humble et peu disert, il réalise des objets tellement utiles qu'à la longue plus personne ne les voit. Il doit avoir accès à des endroits secrets de l'Hospice où il a amassé un trésor de ferraille et de plastique toujours à sa disposition. Il semble constamment réinventer ses gestes comme si chaque nouvelle besogne lui offrait un terrain d'expérimentation pour oublier tout ce qu'il sait déjà. Au cours d'une conversation près d'un feu de bois nous échangeons à propos des araignées tisseuses, sujet qu'il semble connaître très bien. Il passe en fait des heures à les observer. Il est fasciné par cette cécité que les arachnides compensent par un sens du toucher accru. Il me décrit la toile comme une maison qui serait à la fois un abri, un piège et un organe de perception, une extension de la peau devenue la carte du monde.