Nationalité : France
Né(e) à : Mulhouse , 1946
Mort(e) à : Montfroc (Drôme) , le 01/10/2022
Né(e) à : Mulhouse , 1946
Mort(e) à : Montfroc (Drôme) , le 01/10/2022
Biographie :
André Bucher, né en 1946 à Mulhouse, est un écrivain-paysan français, un écrivain des grands espaces. Il prolonge la tradition de la nature writing nord-américaine en France. Il vit à la ferme de Grignon, commune de Montfroc dans la Drôme, à 1100 mètres, face à la montagne de Lure, dans la vallée du Jabron.
Dans les années 1960, après un séjour difficile dans un régiment disciplinaire en Allemagne pour avoir été réfractaire au service militaire, André Bucher voyage beaucoup. Il trouve à cette occasion des gagne-pains aussi divers que routier, bûcheron, docker, ouvrier agricole ou encore berger, dans la plus pure tradition beatnik.
Au début des années 1970, il commence à s'intéresser aux balbutiements de ce qui deviendra son métier et sa passion : l'agriculture biologique. De cet engagement naît une action sans précédent : André Bucher a planté près de 20000 arbres en deux ans dont il peut à présent contempler la forêt.
Il vit depuis plus de trente ans dans une ferme à 1100 mètres d'altitude à Montfroc, dans les montagnes au-dessus de Sisteron, où il pratique encore l'agriculture biologique mais s'adonne également à son autre vocation longtemps contenue, l'écriture. Elle lui permet de dire son amour des grands espaces et d'affirmer son ancrage dans les valeurs simples de la vie rurale. Grand lecteur de Rick Bass, de Jim Harrison et des écrivains amérindiens, son écriture est rythmée par le blues, le jazz et le rock'n roll.
Bibliographie
Un court instant de grâce, Le mot et le reste, septembre 2018
A l'écart, Le mot et le reste, 2016
La Montagne de la dernière chance, Le mot et le reste, 2015
La Vallée seule, roman, éditions le mot et le reste, 2013
Fée d’hiver, roman, éditions le mot et le reste, 2012
La Cascade aux miroirs, roman, Denoël, 2009
Déneiger le ciel, roman, Sabine Wespieser, 2007
Pays à vendre, roman, Sabine Wespieser, 2005
Le Cabaret des oiseaux, roman, Sabine Wespieser, 2004, France-Loisirs, 2005, traduction en langue espagnole El Funambulista, 2007, traduction en chinois, 2008
Le pays qui vient de loin, roman, Sabine Wespieser, 2003
Le Juste Retour des choses, poèmes, éditions Saint-Germain-des-Prés, Miroir oblique, 1974
Le Retour au disloqué, récit, publication par l’auteur, 1973
La Lueur du phare II, poèmes, éditions de la Grisière / éditions Saint-Germain-des-Prés, Balises, 1971
La Fin de la nuit suivi de Voyages, poèmes, éditions Jean Grassin, 1970
Bibliographie complète :
http:
+ Voir plusAndré Bucher, né en 1946 à Mulhouse, est un écrivain-paysan français, un écrivain des grands espaces. Il prolonge la tradition de la nature writing nord-américaine en France. Il vit à la ferme de Grignon, commune de Montfroc dans la Drôme, à 1100 mètres, face à la montagne de Lure, dans la vallée du Jabron.
Dans les années 1960, après un séjour difficile dans un régiment disciplinaire en Allemagne pour avoir été réfractaire au service militaire, André Bucher voyage beaucoup. Il trouve à cette occasion des gagne-pains aussi divers que routier, bûcheron, docker, ouvrier agricole ou encore berger, dans la plus pure tradition beatnik.
Au début des années 1970, il commence à s'intéresser aux balbutiements de ce qui deviendra son métier et sa passion : l'agriculture biologique. De cet engagement naît une action sans précédent : André Bucher a planté près de 20000 arbres en deux ans dont il peut à présent contempler la forêt.
Il vit depuis plus de trente ans dans une ferme à 1100 mètres d'altitude à Montfroc, dans les montagnes au-dessus de Sisteron, où il pratique encore l'agriculture biologique mais s'adonne également à son autre vocation longtemps contenue, l'écriture. Elle lui permet de dire son amour des grands espaces et d'affirmer son ancrage dans les valeurs simples de la vie rurale. Grand lecteur de Rick Bass, de Jim Harrison et des écrivains amérindiens, son écriture est rythmée par le blues, le jazz et le rock'n roll.
Bibliographie
Un court instant de grâce, Le mot et le reste, septembre 2018
A l'écart, Le mot et le reste, 2016
La Montagne de la dernière chance, Le mot et le reste, 2015
La Vallée seule, roman, éditions le mot et le reste, 2013
Fée d’hiver, roman, éditions le mot et le reste, 2012
La Cascade aux miroirs, roman, Denoël, 2009
Déneiger le ciel, roman, Sabine Wespieser, 2007
Pays à vendre, roman, Sabine Wespieser, 2005
Le Cabaret des oiseaux, roman, Sabine Wespieser, 2004, France-Loisirs, 2005, traduction en langue espagnole El Funambulista, 2007, traduction en chinois, 2008
Le pays qui vient de loin, roman, Sabine Wespieser, 2003
Le Juste Retour des choses, poèmes, éditions Saint-Germain-des-Prés, Miroir oblique, 1974
Le Retour au disloqué, récit, publication par l’auteur, 1973
La Lueur du phare II, poèmes, éditions de la Grisière / éditions Saint-Germain-des-Prés, Balises, 1971
La Fin de la nuit suivi de Voyages, poèmes, éditions Jean Grassin, 1970
Bibliographie complète :
http:
Source : https://fr.wikipedia.org/wiki/Andr%C3%A9_Bucher_(%C3%A9crivain)
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Rencontre avec André Bucher autour de son dernier livre "Tordre la douleur", aux éditions Le mot et le reste. Entretien filmé à la librairie Le Bleuet le 16 janvier 2021 (sans public). Partie 5.
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En fait, la nature, le cosmos, tout cela nous dépasse. Nous ne sommes qu'une courte parenthèse temporelle, une infime lueur de passage, au mieux peut-on espérer que le chemin, lui, s'en souviendra.
Les animaux abattus revenaient hanter la forêt plongée dans la pénombre de même qu'ils s'approchaient du sommeil des chasseurs écroulés dans leur lit. Ils se montraient silencieux mais leur regard retentissait sur eux tel un cri. Les bois n'aiment pas recevoir des coups de fusil. Un jour, ils finiront par riposter.
" Dis papi, elle est où grand-mère ?
- Au ciel.
- Qu'est-ce qu'elle fait au ciel ?
- Je ne sais pas trop. Je crois qu'elle voyage, qu'elle se promène.
- Avec la lune ?
- Oui, si tu veux, avec la lune.
- Et tu la vois la nuit au milieu des étoiles, tout ça...
- Oui, au moins une fois par mois. "
Le petit prenait son temps pour intégrer le fait. Irène, plus vive et plus mature, avait abordé la question à sa manière.
" Dis donc, grand-père ?
- Oui.
Il réalisait que lorsque les enfants vous tenaient, ils ne vous lâchaient pas facilement.
- Et pourquoi la elle disparait une fois qu'elle est pleine ? C'est à cause de grand-mère Mireille ?
David fut pris de court. Il ne sut trop quoi répondre.
- Va savoir. Oui, peut-être qu'elle veut la protéger ou qu'elle n'aime pas que je la regarde trop longtemps.
Marc vint à son secours.
- Moi, je sais. C'est à cause des braconniers. Papa, il dit qu'à la pleine lune ils viennent et tirent plein de coups de fusil.
- Oui, c'est ça, s'empressa d'approuver David. Tu as raison, mon petit loupiot.
- Ils font du bruit et il y a des balles qui se perdent dans le ciel.
- Ils la font tomber ? Irène demanda, soudain inquiète.
- Non, elle se cache juste et lorsqu'elle ressort, comme elle est prudente, pendant un bon moment, elle ne montre que la moitié de sa tête. Depuis tout ce temps, elle a appris à se méfier.
Marc réfléchit encore un peu puis il dit :
- Tu l'aimes la lune, papi ?
- Oui, mais pas autant que ta grand-mère. "
- Au ciel.
- Qu'est-ce qu'elle fait au ciel ?
- Je ne sais pas trop. Je crois qu'elle voyage, qu'elle se promène.
- Avec la lune ?
- Oui, si tu veux, avec la lune.
- Et tu la vois la nuit au milieu des étoiles, tout ça...
- Oui, au moins une fois par mois. "
Le petit prenait son temps pour intégrer le fait. Irène, plus vive et plus mature, avait abordé la question à sa manière.
" Dis donc, grand-père ?
- Oui.
Il réalisait que lorsque les enfants vous tenaient, ils ne vous lâchaient pas facilement.
- Et pourquoi la elle disparait une fois qu'elle est pleine ? C'est à cause de grand-mère Mireille ?
David fut pris de court. Il ne sut trop quoi répondre.
- Va savoir. Oui, peut-être qu'elle veut la protéger ou qu'elle n'aime pas que je la regarde trop longtemps.
Marc vint à son secours.
- Moi, je sais. C'est à cause des braconniers. Papa, il dit qu'à la pleine lune ils viennent et tirent plein de coups de fusil.
- Oui, c'est ça, s'empressa d'approuver David. Tu as raison, mon petit loupiot.
- Ils font du bruit et il y a des balles qui se perdent dans le ciel.
- Ils la font tomber ? Irène demanda, soudain inquiète.
- Non, elle se cache juste et lorsqu'elle ressort, comme elle est prudente, pendant un bon moment, elle ne montre que la moitié de sa tête. Depuis tout ce temps, elle a appris à se méfier.
Marc réfléchit encore un peu puis il dit :
- Tu l'aimes la lune, papi ?
- Oui, mais pas autant que ta grand-mère. "
Plus loin, en remontant vers un plan d'eau, des traces d'animaux entremêlées criblaient de trous le sol givré. Elles livraient dans cette mosaïque transpercée leurs confidences, autant d'étincelles vives, fragiles face au soleil.
"On voudrait tant être aimé pour ce qu'on est - et non pas tel que l'autre désire qu'on soit. C'est l'éternel dilemme."
Le soir, après le repas, Sylvain en adoptant le ton de la confidence, lui fit partager sa lecture et feignant de solliciter son avis, il s'écria : "Doit-on tendre ou tordre la douleur ?"
Sérieusement, il avait posé ce genre de colle à un chien. Dilemme shakespearien pour un guérisseur. Celui-ci avait incliné la tête de part et d'autre, comme s'il refusait de choisir. Les animaux aussi pouvaient avoir le coeur brisé.
Sérieusement, il avait posé ce genre de colle à un chien. Dilemme shakespearien pour un guérisseur. Celui-ci avait incliné la tête de part et d'autre, comme s'il refusait de choisir. Les animaux aussi pouvaient avoir le coeur brisé.
"Ce qu'il y a de bien avec les mots : si j'en prends un, il s'explique vite par le suivant. On examine le deuxième, ce qu'il veut dire et cela n'a plus de fin. Un peu comme dans la vie, les mots nous font avancer."
Le monde est en mouvement. Nous-mêmes sommes en mouvement. Nous avons tous perdu un être cher. Nous avons tous dansé avec le chagrin, et un jour nous danserons avec la mort.
Terry Tempest Williams
Refuge
(une des épigraphes du livre)
Terry Tempest Williams
Refuge
(une des épigraphes du livre)
J'ai écrit dans "La Vallée seule" : "Tu verras, là-haut, quand le vent crie, les arbres ont une jolie voix.". Et cet écho de leur respiration vous revient dans les poumons, l'air d'une plainte. Une autre fois, un soleil araignée se débat dans la toile cirée de la pluie et un arc-en-ciel soudain apparait. Puis les ombres en fin de journée se préparent, elles se concertent pour un bivouac à la dure tandis qu'un feu de camp de nuit, rempli d'étoiles brûlantes, s'allume. Rendues quasi transparentes, elles butinent les flammes échevelées projetant leur cire rutilante sur le pardessus de la neige, (...)
J'aimerais tant que ses longues jambes m'emportent, qu"elles me projettent derrière l'horizon, le mystère de ce monde, et qu'on revienne à la nage pour y faire place nette dans la tête. J'esquisserais un soleil clair, à l'interieur.Il battrait doucement contre une falaise, comme la mer, ou un sourire de lumière sur un coeur.
Alors à quoi bon parler? Il existe tellement de voix de par le monde.Des voix qui crient, qui tombent, personne ne les entend. Des mots partout, étranges, indifférents aux cris, aux pleurs, des mots qui tuent les voix. .. (p.28)
Alors à quoi bon parler? Il existe tellement de voix de par le monde.Des voix qui crient, qui tombent, personne ne les entend. Des mots partout, étranges, indifférents aux cris, aux pleurs, des mots qui tuent les voix. .. (p.28)
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