C Pam Zhang

Voilà ce qu'elles trouvent au crépuscule dans le bosquet :
Un feu mourant.
Un cheval attaché à un pieu.
Un homme mort à moitié enterré sous des feuilles.
Pas de puanteur encore, bien que des mouches bourdonnent autour de sa barbe. Il est emmitouflé dans un manteau fait de plusieurs peaux, comme quelque créature sortie d'un conte. C'est l'heure du chacal, quand les contours s'estompent et que la frontière se brouille entre le réel et l'irréel.