C.J. Farrington

C'était comme si la pointe d'un simple stylo à bille avait percé ses défenses - comme si elle n'avait pas seulement creusé un sillon rageur dans le papier, mais aussi en elle, trouant une fine couche de protection pour venir la poignarder à l'endroit ou elle était la plus vulnérable : cette terreur, désormais exprimée noir sur blanc, qu'elle ne serait jamais rien d'autre qu'une technicienne de maintenance ferroviaire de troisième catégorie dans une petite cahute le long de la voie ferrée, près du village de Roslazny.