Cathy Borie

Il suffisait de savoir que sa vie s'achevait là . Ces instants mis bout à bout , ou même jetés en vrac comme les grains de sable de la plage dans un seau d'enfant . Sans début ni fin , ou au contraire bien rangés dans la succession du temps , une chronologie imaginée ou réelle . Peu importait . Plus rien n'importait . Pour lui , en tout cas . À quoi avaient servi ses luttes et ses souffrances ? Quelles conséquences auraient ses écarts et ses fautes , ses tromperies et ses mensonges , sa désinvolture et son talent musical ? Que resterait - il de ses combats et de ses lâchetés , de ses blessures et de sa résilience ? De simples mots dans des lettres ou des revues , des images erronées dans la tête de ses descendants , des remords et des rancœurs , de l'amertume , des regrets , de l'admiration , de l'affection à retardement , des histoires racontées aux petits - enfants , des témoignages dans des livres officiels , des papiers déchirés ou usés qui tombent en lambeaux dans des tiroirs oubliés , un numéro , 31799 . De la poussière et du vent .