Nationalité : France
Né(e) à : Auxerre , le 06/09/1972
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Né(e) à : Auxerre , le 06/09/1972
Biographie :
Cécile Alix écrit des albums, des contes, des romans, des pièces de théâtre et des BD pour la jeunesse.
Ses textes s'adressent aux jeunes enfants, mais aussi aux lecteurs 8-12 ans, aux adolescents, aux jeunes adultes, adultes et enseignants.
En parallèle, Cécile Alix anime des ateliers d'écriture poétique collective (slam, rap, vers libres) avec des jeunes de tous horizons (quartiers populaires, ruralité, jeunes mineurs isolés). Elle s'intéresse de près à la pédagogie sociale et intervient auprès de jeunes atteints de troubles cognitifs, et elle est formatrice auprès des futurs enseignants.
Son blog : http://homoscribanus.blogspot.fr/
Cécile Alix écrit des albums, des contes, des romans, des pièces de théâtre et des BD pour la jeunesse.
Ses textes s'adressent aux jeunes enfants, mais aussi aux lecteurs 8-12 ans, aux adolescents, aux jeunes adultes, adultes et enseignants.
En parallèle, Cécile Alix anime des ateliers d'écriture poétique collective (slam, rap, vers libres) avec des jeunes de tous horizons (quartiers populaires, ruralité, jeunes mineurs isolés). Elle s'intéresse de près à la pédagogie sociale et intervient auprès de jeunes atteints de troubles cognitifs, et elle est formatrice auprès des futurs enseignants.
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À l'occasion de la 39ème édition du festival de Montreuil, Cécile Alix vous présente son ouvrage "Guerrière" aux éditions Slalom. Retrouvez le livre : https://www.mollat.com/livres/2920438/cecile-alix-guerriere Note de musique : © mollat Sous-titres générés automatiquement en français par YouTube. Visitez le site : http://www.mollat.com/ Suivez la librairie mollat sur les réseaux sociaux : Instagram : https://instagram.com/librairie_mollat/ Facebook : https://www.facebook.com/Librairie.mollat?ref=ts Twitter : https://twitter.com/LibrairieMollat Linkedin : https://www.linkedin.com/in/votre-libraire-mollat/ Soundcloud: https://soundcloud.com/librairie-mollat Pinterest : https://www.pinterest.com/librairiemollat/ Vimeo : https://vimeo.com/mollat
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Je comprends enfin mon histoire boutonnée à l'envers. Ma mère la nomade, mon père toujours là pour moi. Il était le roc solide sur lequel je pouvais m'appuyer. Il était mon chauffeur, mon chasseur de bestioles avec trop de pattes, mon cuisinier, mon tisseur de bonheur, mon docteur, mon liseur d'histoires, mon paratonnerre.
Appeler "mon grand" un poney d'à peine 1,43 mètres ferré, c'est insultant. Elle se moque ou quoi ? Et puis je n'aime pas le ton copain-copine qu'elle emploie avec moi, on n'a pas brouté les pâquerettes ensemble, à ce que je sache ! Elle ne me plaît pas.
- Bienvenue chez toi mon mignon !
Elle ne va pas se taire, la pintade à queue de cheveux?
- Bienvenue chez toi mon mignon !
Elle ne va pas se taire, la pintade à queue de cheveux?
On ne regarde jamais d'assez près ceux qu'on aime. On vit à leurs côtés sans être suffisamment attentifs, on s'imagine qu'ils seront là pour l'éternité et quand ce n'est plus le cas, on parvient à peine à se souvenir des détails. Leur manière de tourner la page d'un livre, d'éplucher une clémentine, d'enfiler un manteau, de défaire un papier cadeau, de lever la main pour dire au revoir, de s'endormir sur le canapé. Ces petites choses uniques qui n'appartiennent qu'à eux, on les a oubliées. Les a-t-on seulement observées ?
Il y a des gestes de rien du tout qui signifient beaucoup.
Tu ne peux pas empêcher l'oiseau de la tristesse de voler au-dessus de ta tête, mais tu peux lui interdire de faire son nid dans tes cheveux.
« Migrateurs », « migrants », les uns oiseaux, les autres humains... presque le même mot pour désigner ces voyageurs qui se croisent et passent d'un lieu à l'autre. Les premiers filent vers le sud, les seconds rejoignent le nord. Les uns volent, les autres se noient. La liberté a des ailes, l'homme des chaînes.
Quand on prête l'oreille, tout s'entend. Les silences parlent, chacun raconte une histoire personnelle.
L'homme est une eau vive qui prend sa source en naissant. Durant l'enfance, il grandit, forcit, se transforme en torrent. Adolescent, il entre sous terre, se retranche en lui-même pour jaillir ensuite, splendide, tel un geyser. Puis, quand il a épanché les remous qui s'agitent en lui, qu'il a bien vécu, aimé, haï, construit, détruit et rebâti, il redevient rivière intarissable dans son lit et partage tout ce que transportent ses eaux paisibles.
Le bonheur n'est pas inné, il n'est pas donné. Les gens heureux le sont malgré tout, malgré les petits manteaux de douleur et les vertiges glacés à l'intérieur. Ils se baladent sans avoir peur de tomber dans le vide, croient en la vie, prennent la lumière dans leurs bras. Cueillent les instants choisis et en font une anthologie qu'ils relisent les jours gris.
Grâce à une association, ils [des SDF] ont passé trois nuits dans un foyer la semaine dernière, mais après on leur a dit qu'il n'y avait de la place que pour un, deux à la limite. (…) Ils sont retournés dans la rue. J'ai honte d'être du bon côté, ça me noue les tripes de les voir dehors par ce froid. On recueille les chats et les chiens abandonnés, on nourrit les oiseaux, pourquoi pas les humains ?
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