Le polar ou roman policier, longtemps considéré comme un pré carré masculin, connaît aujourd'hui un nouvel élan grâce à des autrices qui se consacrent à ce genre. le Book Club reçoit deux représentantes du genre, les romancières Céline Denjean et Cécile Cabanac.
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La vérité n’a pas les rondeurs confortables et familières de l’ignorance.
Les deuils ont parfois cet effet, ils devient les centres de gravité.
Cette capacité qu'on les humains à détourner le regard et oublier ce qui les dérange est incroyable.
Des effluves de mousse, de lichens et de terre accompagnèrent la longue marche d’Alice, car Miren avait beau être sa voisine, sa ferme se situait à environ trois kilomètres, si bien qu’elle n’aperçut la maison de sa tante qu’au bout de vingt minutes.
Là planait une odeur d’alcool et de détergent, tandis qu’une bande de vieillards somnolents se tenaient comme trois sacs fripés sur un banc devant leur verre de gnôle.
Ils ont cette assurance tranquille des gens bien nés, cultivés et intéressants. Elle ne perçoit pas la moindre trace de doute chez eux. Habituellement, elle fuit la compagnie de cette espèce. Ce qu’elle aime au contraire, ce sont les tergiversations, les interrogations, les hésitations et les incertitudes. Toutes ces imperfections et ces doutes assumés qui rendent les humains à la fois complexes et profonds.
T'es une fouine. Tu peux pas t'empêcher de fourrer ton nez partout. T'as au moins deux mortes sur la conscience.
Deux femmes butées par leurs maris jaloux à qui tu as montré tes photos minables d adultères ! T'es une plaie. Ça fait un bail que je rêve de te coincer, alors tu vas me dire ce que tu as trouvé sur Mathilde, et vite ! Manchester se figea, le cerveau embourbé.
Ce qu'il avait craint toute la nuit était en train de se produire. Pris au piège, il n 'avait pas le choix, il devait en donner davantage à ce flic têtu.
Un homme humilié est toujours plus dangereux qu'un homme en colère.
Quelques heures auparavant, une cérémonie ronflante avait lieu dans un hôtel parisien.Des violons surannés geignaient leur notes poussives sous d'énormes lustres .Mathilde suffoquait dans cette atmosphère compassée.
Ils s'étaient mis à l'abri
du mauvais comme du bon,
telles des fleurs fanées.