Cédric Blondelot

Je me revoyais à quinze ans, assis en tailleur, mon Perf' sur les épaules, épris d'absolu et d'une envie de tout casser, qui se concluait après un accord à l’amiable avec mon jean, par un trou docile et appliqué juste en dessous du genou. Empêtré dans les mêmes discours que mes condisciples boutonneux, j'aurais pu, à deux décennies près, servir le même potage. Cobain sacralisé, Cobain trop exposé. Cobain désormais mieux où il était, sans avoir connu la téléréalité, le 11 septembre, l'effondrement des banques et l'information spectacle. Cobain qui les comprenait mieux que personne. Pas de grandes tragédies, simplement vulnérable, allergique à l’air du temps. (...)
Ignorant qu'en réalité, cette jeunesse le consternait.
Elle ne descendait pas du singe, mais du mouton. On ne gueulait pas, on bêlait. On voulait fronder, au mieux on se laissait pousser la laine. Révolté de la bouclette, mais en réalité mort de trouille dès lors qu'on perdait le troupeau de vue.
En fin de compte, il en restait quoi ? On avait tous fini par vivre empaquetés. On achetait ce qu'on nous demandait d'acheter, on se fringuait et votait comme nos parents.
À présent, qu’on se démerde tout seul.