Celia Rees

Je suis toujours là. La neige n'a cessé de tomber, traversant l'air sans un bruit, effleurant mes joues comme des doigts d'anges, pesant sur mes paupières, se déposant sur moi, me recouvrant comme un édredon fourré du plus fin duvet.
Je ne sens pas le froid, mais je ne peux plus remuer. Mes membres sont devenus insensibles. J'ai beau savoir que le sommeil signifierait la mort, je ne parviens pas à rester éveillée. Parfois, j'en viens presque à espérer qu'ils vont revenir et me trouver, mais je rejette cette pensée dès qu'elle surgit. Je préférerais mourir plutôt que d'être capturée. Je préférerais geler sous cet arbre plutôt que d'être pendue.