Céline Etcheberry

— Merci, murmure-t-il sans oser me regarder.
Je n’ai toujours pas retiré ma main, captivé par la présence de Calame, par sa proximité. Depuis combien de temps n’ai-je pas touché quelqu’un ainsi ? Combien de mois, d’années, se sont écoulés depuis qu’un autre a réagi à mon contact ? Mes caresses ? Rares sont les hommes qui ont retenu mon attention au cours de ma vie, pourtant souvent mon cœur, mon corps, m’ont ramené vers eux. Et le soulagement poignant d’avoir sauvé celui-ci, ce garçon à peine sorti de l’adolescence, censé incarner mon pire ennemi, me prend toujours aux tripes, tout comme la façon dont sa langue pointe, une fraction de secondes seulement, entre ses lèvres, comme chaque fois qu’il se montre trop nerveux ou trop émotif – une vision qui me fait cette fois l’effet d’un électrochoc.
En une vague entêtante et implacable, un besoin ardent envahit mon corps. Cette simple sensation me glace le sang, et je m’écarte comme je me suis approché, sans un mot, avant de répondre en me détournant :
— De rien. Je… suis désolé.