Charles Bukowski

[...]dit la fille en se penchant vers lui, un sein sortant de son corsage, collant une érection au soleil[...]

ma meilleure amie traînant une valise de carton au son de la marche des rats du meublé

il faisait toujours trop chaud ou trop froid

à se les geler et les jeunes filles étaient amoureuses des combattants du dollar et je traînais ma valise en carton

à travers le Texas,l'Arizona,,la Louisiane, la Géorgie,la Floride,la Caroline du Sud j'étais cinglé

j'étais malade incapable d'affronter l'évidence et je finissais à picoler du gin sur les matelas crasseux de nulle part

à rendre les punaises alcooliques elles aussi je faisais des projets de suicide qui

échouaient, et je finissais avec des petits boulots fastidieux les heures comme des cibles réduites en bouillie par quelqu'un qui s'en foutait quelqu'un de plus intelligent que moi.

je ne pouvais pas demander à Dieu de me sortir de là

mais dieu que je vidais de bouteilles des centaines et des centaines de bouteilles emportées par les fleuves de nulle part et on peut dire ce qu'on veut des méfaits de la boisson mais sans elle je n'aurais jamais pu affronter ces contremaîtres aux yeux de rat et au front

étroit ces ouvriers qui se contentaient de leurs vacances et de leur assurance sociale le véritable esclavage humain de ces hommes qui ne savaient pas qu'ils étaient des esclaves et qui se croyaient les

élus c'était la bouteille et seulement la bouteille et toutes les bouteilles qui me permettaient de vivre

ça.

chaque jour

à rêver du soir où je serais de retour dans ma chambre allongé sur le lit dans le noir sans chaussures

à déboucher la bouteille et à boire avec délices la première gorgée pour chasser la pourriture la décrépitude

à allumer une cigarette et

à aimer les murs et la clarté de la lune

à travers la fenêtre j'inhalais le monde pourri et je l'exhalais juste comme

ça puis je reprenais la bouteille non pas faible mais fort:

une grande lampée reposant la bouteille:

chacun lutte

à

sa manière.

Si vous désirez savoir qui sont vos amis, faites vous condamner à une peine de prison.

La vie, parfois, est belle, mais que de fois cherche-t-elle à nous écraser.

La première étape de l’apprentissage et de la création consiste à se défaire de l’enseignement.

Dans l’histoire, les gens qui se voyaient comme des êtres humains sont probablement ceux qui ont fait le plus de mal. Plus que tous les autres. Je veux dire, éloignons nous du sacré et peut-être qu’avec un peu de chance on accédera au sacré. L’effort et le dévouement, ça ne suffit pas.

Parfois, je tombe sur ces interviews d’écrivains qui parlent de leurs méthodes de travail et j’ai l’impression que ces gens poncent des meubles.

Il n’y a pas d’issue ; il n’y a aucun moyen de gagner cette guerre particulière dans laquelle je me suis embarqué. Chaque pas m’envoie en enfer. J’imagine passer des journées difficiles et c’est alors que vient la nuit. La nuit tombe et les jolies femmes couchent avec d’autres hommes des hommes avec des têtes de rats’ des têtes de crapauds. Je fixe le plafond, j’écoute la pluie ou le son du néant et j’attends ma mort. Ces poèmes viennent de là. Quelque chose comme ça. Je ne serai pas entièrement seul si une personne au monde les comprend. Ces pages sont à vous.

J’aimerais pouvoir changer d’humeur aussi facilement qu’on change de pansement et, si la sagesse était une bête sauvage, je la laisserais dévorer et recracher mon fragile cerveau.

« Les poètes ont la lourde tâche de régner la confiance du public. »
Warren G. French. Hiver 1959

Dans mes moments de sobriété, quand je m’interroge sur le futur de l’art, j’en arrive à craindre que malgré les réserves des fourmis, le temps au contraire de ce que je viens d’écrire, ne lui joue un sale tour. J’entrevois le jour où on aura réussi à nous faire oublier que Van Gogh fut dans sa jeunesse un idiot magnifique. Le jour où l’on attribuera son échec final à un manque de pureté, de coeur et de perspicacité tout le contraire de ce qui est communément admis aujourd’hui.

Tout allait de travers. Les gens s'accrochaient aveuglément à la première bouée de sauvetage venue : le communisme, la diététique, le zen, le surf, la danse classique, l'hypnotisme, la dynamique de groupe, les orgies, le vélo, l'herbe, le catholicisme, les haltères, les voyages, le retrait intérieur, la cuisine végétarienne, l'Inde, la peinture, l'écriture, la sculpture, la musique, la profession de chef d'orchestre, les balades sac à dos, le yoga, la copulation, le jeu, l'alcool, zoner, les yaourts surgelés, Beethoven, Bach, Bouddha, le Christ, le H, le jus de carotte, le suicide, les costumes sur mesure, les voyages en avion, New York, et soudain, tout se cassait la gueule, tout partait en fumée.

Un être libre, c'est rare, mais tu le repères tout de suite, d'abord parce que tu te sens bien, très bien quand tu es avec lui.

Un intellectuel dit une chose simple d'une manière difficile à comprendre.
Un artiste dit une chose difficile d'une façon simple.

J'avais pour ami un jeune type, Bobby, un gamin pas méchant qui travaillait dans une librairie porno, et, accessoirement, comme photographe. Bobby avait des problèmes avec sa femme, Valérie. Un soir, il m'a téléphoné pour me dire qu'il m'amenait Valérie, qu'elle passerait la nuit avec moi. Au bout d'un moment, je les ai entendus arriver et s'arrêter devant mon appartement. Je me suis souvenu que Bobby m'avait raconté que, quand il avait présenté Valérie à ses parents, ceux-ci avaient fait une remarque sur sa robe - déclaré qu'ils l'aimaient beaucoup - et qu'elle avait répondu: " Ouais, et qu'est-ce que vous dites du reste ? " Elle avait alors levé sa robe au dessus de sa taille. Et elle ne portait pas de slip.

J'suis retourné au lit. Mindy était chaude, son corps était chaud. Elle semblait endormie. J'aimais ça. Doucement, j'ai frotté mes lèvres contre les siennes. Ma queue s'est levée. J'ai senti ses siens contre moi. J'en ai pris un dans la bouche et l'ai sucé. J'ai senti le mamelon durcir. Mindy a bougé. J'suis descendu jusqu'à son ventre, jusqu'à son con, lentement.
J'avais l'impression d'ouvrir un bouton de rose. Ça c'est réel. Ça c'est bon. Comme deux insectes qui se rapprochent lentement l'un de l'autre dans un jardin. Le mâle opère sa lente magie. La femelle s'ouvre lentement. J'aime ça, j'aime ça. Deux scarabées. Mindy s'ouvre, elle mouille. Elle est belle. Puis je l'ai enfourchée. Ma bouche collée à la sienne, j'ai trempé mon biscuit.

J'étais vieux, j'étais moche. C'était peut-être pour cela que je prenais tant de plaisir à planter mon poireau dans des jeunes filles. J'étais King Kong, elles étaient souples et tendres. Essayais-je en baisant de me frayer un chemin au-delà de la mort ? En allant avec des jeunes filles, espérais-je ne pas vieillir, ne pas me sentir vieux ? Je ne voulais pas vieillir mal, mais simplement quitter la partie, mourir avant que la mort ne me tombe dessus.

S'il manquait de poètes, le monde s'en accommoderait mieux que si les plombiers venaient à disparaitre. Entre parenthèses, il existe sur cette planète des contrées où les uns comme les autres font défaut. Pour ma part, je préfère vivre sans plombiers, mais je suis siphonné.

– Parce qu'en plus, vous buvez ?
– Je ne bois pas, je me soûle.

Si j’avais été une femme femme, je serais certainement devenu une prostituée. Mais puisque j’étais de sexe masculin, je désirais sans cesse des femmes, et plus elles étaient tombés bas, plus elles me plaisaient. Portant les femmes - les femmes estimables - m’effrayaient, parce qu’en fin de compte c’est à votre âme qu’elles en ont, et ce qui restait de la mienne, je tenais à le conserver.

J’ai exécuté ma danse du scalp, ma danse du ventre et ma danse cul à l’air. Pas facile de boire quand tu danses. Et pas facile de danser quand tu bois; Peter savait ce qu’il faisait. Il avait aligné une rangée de divans et de chaises pour séparer les danseurs des buveurs. Chaque clan pouvait se livrer à son activité favorite sans embêter l’autre.