Charles Dickens

Cet état d'esprit ne se limitait d'ailleurs pas à de petits villages comme Chigwell, où les gens étaient craintifs, ignorants et sans défense. Quand ils arrivèrent aux abords de Londres ils rencontrèrent, dans la lumière grisâtre du matin, plus d'une pauvre famille catholique qui, terrorisée par les menaces et les avertissements de voisins, quittaient la cité à pied ; ces gens leur racontèrent qu'ils n'avaient pu trouver de voiture ni de chevaux à louer pour déménager leurs biens et qu'ils avaient été contraints de les abandonner, à la merci de la foule. Près de Mile-End ils passèrent devant une maison dont le propriétaire, catholique peu fortuné, après avoir avoir retenu une charrette pour enlever ses meubles à minuit, les avait fait tous porter dans la rue pour attendre l'arrivée du véhicule et gagner du temps au moment du chargement. Mais l'homme avec lequel il s'était entendu, alarmé par les incendies de la soirée et par la vue des émeutiers qui passaient devant sa porte, avait refusé de tenir parole ; aussi le pauvre catholique, ainsi que sa femme, sa domestique et leurs enfants, restaient assis en pleine rue, tout tremblants, au milieu de leurs biens, redoutant la venue du jour et ne sachant ni que faire ni où aller.
Il en était de même, leur apprit-on, pour les transports publics. La panique était si forte que les malles-poste et les diligences craignaient de charger des voyageurs appartenant à cette funeste religion. Quand les cochers les reconnaissaient, ou quand ils avouaient qu'ils professaient cette foi, on refusait de les prendre, oui, même s'ils offraient de fortes sommes ; et, la veille, les gens n'avaient pas osé saluer dans la rue les catholiques de leur connaissance, de peur d'être dénoncés par des espions et " incendiés ", comme on disait alors, en conséquence.

Chapitre LXI.