Charles Duchaussois

Partout, par terre, dans les coins, sur les rochers, sur le sable où battent doucement les vagues, il y a de la merde.
Des paquets de merde, des couches épaisses, fumant au soleil.
Et au-dessus, volent les mouches. Des nuages de mouches bleues qui vrombissent par milliers tout autour de moi, affolées par l'odeur insoutenable.

Deuxième partie.
Les tours de la mort.
Chap 4 - p 130 -