Elle aurait voulu se recroqueviller, se rouler en boule les mains sur la tête, pour ne plus rien entendre et fermer les yeux jusqu'à ce que ça s'arrête - mais c'était imposible. Le monstre était proche, juste devant elle.
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Avancer en regardant droit devant soi. Ignorer la pluie sale sur les joues et le front, les muscles ensoloris, la douleur lancinante à la cuisse. Essayer de ne pas sentir la grosse boule à la naissance du cou, mélange de bile et de larmes mort-nées. Cadence régulière, compter une-deux une-deux pour ne pas perdre le rythme quasi hypnotique de la marche, pour se laisser bercer par le gris, gris-noir, gris-blanc, gris-sale, de l'interminable voie où se dessinait, envahis par les ronces et les herbes bleues, des cercasses ternes, des pylônes tordus.