Christine Orban

J'étais entrée dans le temps de l'attente. L'attente, ce temps immobile, interminable sans lui. Ce temps gâché que j'aurais aimé, si j'avais pu, offrir à ceux qui en manquaient, ce temps d'horloge qui ponctuait ma vie, un temps vide, répétitif, immuable, à vous attaquer les nerfs.
Avec les gestes anodins d'une monteuse, le sourire hypocrite d'une épouse, j'essayais pourtant de donner le change.
Si, malgré ce désenchantement, mon allure était devenue plus provocante, si quelque chose en moi respirait l'ambiguïté, la disponibilité, l'adultère en filigrane, c'était à cause de lui. p.67