Citation de alzaia
DEDICACE DE L'AUTEUR
(En réalité Clarisse Lispector)
Je voue donc la chose que voici à l'antique Schumann et à sa douce Clara qui ne sont aujourd'hui que poussière, malheureux que nous sommes. Je me voue au rouge aussi vermeil que mon sang d'homme en pleine force de l'âge et je me voue donc à mon sang. Je me voue surtout aux gnomes, nains, sylphides et nymphes qui hantent la vie. Je me voue au regret de ma pauvreté passée, du temps où tout était plus sobre et plus digne et où je n'avais jamais mangé de langouste. Je me voue à la tempête de Beethoven. A la vibration des couleurs neutres de Bach. A Chopin qui m'amollit les os. A Strasvinsky qui m'a bouleversé et enflammé. A "Mort et transfiguration", où Richard Strauss me révèle un destin. Je me voue surtout aux veilles du jour présent et au jour présent, au voile transparent de Debussy, à Marlos Nobre, à Prokofiev, à Carl Orff, à Schoenberg, aux dodécaphoniques, aux cris discordants des compositeurs de musique électronique - à tous ceux qui ont su toucher en moi de façon alarmant des profondeurs inespérées, à tous ces prophètes du présent qui me prophétisent à un tel point qu'en cet instant je vais exploser en : moi. En ce moi, qui est vous, car je ne supporte pas de n'être que moi, car j'ai besoin d'autrui pour tenir debout, tant je suis fou, tant je divague. Que faire d'autre enfin, sinon méditer, pour choir en ce vide plein que seule peut atteindre la méditation. La méditation n'escompte point de profit : la méditation ne peut avoir d'autre fin qu'elle-même. Je médite sur le néant. Ce qui me gâche la vie, c'est d'écrire.
Or - ne pas oublier que la structure de l'atome est chose connue quoi qu'invisible. Comme me sont connues bien des choses que je n'ai jamais vues. Il en va de même pour nous. Il est impossible de démontrer l'existence des choses les plus vraies : il suffit d'y croire. D'y croire en pleurant.
Cette histoire survient en pleine urgence, en pleine calamité. C'est là un livre inachevé, faute de réplique. Cette réplique, j'espère que quelqu'un en ce monde me la donnera ? Vous ? C'est une histoire en technicolor, pour ménager un certain luxe , dont dieu sait que j'ai , moi aussi, grand besoin. Pour nous tous, amen.
(En réalité Clarisse Lispector)
Je voue donc la chose que voici à l'antique Schumann et à sa douce Clara qui ne sont aujourd'hui que poussière, malheureux que nous sommes. Je me voue au rouge aussi vermeil que mon sang d'homme en pleine force de l'âge et je me voue donc à mon sang. Je me voue surtout aux gnomes, nains, sylphides et nymphes qui hantent la vie. Je me voue au regret de ma pauvreté passée, du temps où tout était plus sobre et plus digne et où je n'avais jamais mangé de langouste. Je me voue à la tempête de Beethoven. A la vibration des couleurs neutres de Bach. A Chopin qui m'amollit les os. A Strasvinsky qui m'a bouleversé et enflammé. A "Mort et transfiguration", où Richard Strauss me révèle un destin. Je me voue surtout aux veilles du jour présent et au jour présent, au voile transparent de Debussy, à Marlos Nobre, à Prokofiev, à Carl Orff, à Schoenberg, aux dodécaphoniques, aux cris discordants des compositeurs de musique électronique - à tous ceux qui ont su toucher en moi de façon alarmant des profondeurs inespérées, à tous ces prophètes du présent qui me prophétisent à un tel point qu'en cet instant je vais exploser en : moi. En ce moi, qui est vous, car je ne supporte pas de n'être que moi, car j'ai besoin d'autrui pour tenir debout, tant je suis fou, tant je divague. Que faire d'autre enfin, sinon méditer, pour choir en ce vide plein que seule peut atteindre la méditation. La méditation n'escompte point de profit : la méditation ne peut avoir d'autre fin qu'elle-même. Je médite sur le néant. Ce qui me gâche la vie, c'est d'écrire.
Or - ne pas oublier que la structure de l'atome est chose connue quoi qu'invisible. Comme me sont connues bien des choses que je n'ai jamais vues. Il en va de même pour nous. Il est impossible de démontrer l'existence des choses les plus vraies : il suffit d'y croire. D'y croire en pleurant.
Cette histoire survient en pleine urgence, en pleine calamité. C'est là un livre inachevé, faute de réplique. Cette réplique, j'espère que quelqu'un en ce monde me la donnera ? Vous ? C'est une histoire en technicolor, pour ménager un certain luxe , dont dieu sait que j'ai , moi aussi, grand besoin. Pour nous tous, amen.