Un
assassinat aux Champs Elysées
Feuilleton en quarante épisodes, adapté par
Claude AVELINE d'après son
roman éponyme.En 1961 le jour de l'inauguration du Salon de l'Auto, vers 14 heures, un autobus de la ligne 83, part de la porte Champerret, chargé entre autres voyageurs, des Colet,
couple d'Avignonnais en
vacances à Paris et d'un monsieur qui s'installe en face d'eux et lit son
journal. Un homme qui a d'abord suivi...
Mes hommages, monsieur Picard, et mes excuses de vous imposer des recherches qui, je le crains pour vous, ne seront pas faciles.
Sais-je même qui je suis ?
Je ne me vante pas d'ailleurs des événements d'hier.
Je compte faire mieux demain, pour les autres et pour moi.
L'abonné de la ligne U.
Ne crois pas que tu t’es trompé de route quand tu n’es pas allé assez loin.
Un jour par an, le Mardi gras par exemple, les hommes devraient retirer leur masque des autres jours.
Un homme blanc, un homme noir, un homme jaune : toutes les larmes sont salées.
Si l'acte de naissance est quelconque, mon état-civil ne l'est point.
L’homme qui réclame la liberté, c’est au bonheur qu’il pense.
Belot les avait jugé l'un et l'autre : M. Colet, 12 sur 20 (il avait dit : "Avec son épingle de cravate, on l'aura tout de suite repéré."), Mme Colet, 15 sur 20 (elle avait tout de suite répondu : "Mais mon pauvre ami, cela s'enlève une épingle de cravate ! ") et même 17 sur 20 (elle avait ajouté : "Surtout si on l'a mise exprès pour attirer l'attention .") Mme Colet ressemblait à une charmante souris, M. Colet à un gros Chat.
De ma vie je n’avais pensé que je pouvais être une "patriote". Une patriote, c’était Jeanne d’Arc, une martyre, une sainte ! J’aimais bien trop le coiffeur, le ski, le flirt, la danse. Je n’ai jamais cru que ce qu’on faisait chez nous fût forcément mieux qu’ailleurs. Je trouvais que rien n’était stupide comme une frontière. Evidemment, je me sentais étrangère à l’étranger, mais pas plus à Bruxelles qu’à Marseille. Ma patrie, c’était notre Paris : est-ce qu’on peut-être une patriote parisienne ?
Se rappeler. Transitif. Oui, direct, précis, immédiat, sans surprise. L’image, le son, l’odeur répondent passivement à l’appel.
Mais : se souvenir de. IL me souvient de. Terrible neutre ! Vainqueur dès avant le combat, sans pitié, sans amour, qui surgit comme un lâche voyou ou comme un héros de roman-feuilleton, masqué, en habit noir. Une angoisse te broie le coeur, tu te retournes brusquement : IL est là.
Je débarquai dans l’île de B*** par un temps épouvantable. La mer ne nous avait fait grâce de rien pendant la traversée, ni de ses lames qui soulevaient le bateau et le coeur, ni du brouillard et des mugissements obsédants de la sirène, ni du retard qui avait doublé l’heure du voyage.