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3.5/5 (sur 2 notes)

Nationalité : Canada
Biographie :

Claude Lamarche s’établit dans la Petite-Nation, en Outaouais. Elle est tour à tour enseignante, graphiste, journaliste et écrivaine. Elle publie la biographie de son père, Jacques Lamarche, auteur prolifique. Pas­sionnée de généalogie, elle découvre un cahier écrit par sa grand-tante maternelle, ce qui la plonge dans l’histoire palpitante des Lynch et des Bushell, ses ancêtres irlandais.


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Citations et extraits (38) Voir plus Ajouter une citation
Quel était donc le prochain geste ? Et surtout pourquoi le poser ? La solitude lui tomba dessus comme une bête sur sa proie. Ce n’était plus la souffrance qui l’habitait, ce n’était plus l’absence de Denis qui la chagrinait, c’était le vide. Le vide de son lit. Le vide de sa vie de femme. Une haute falaise. Elle eut peur de vaciller.
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Marie-Ève est incapable de trouver le sommeil comme chaque fois que Rafaëlle a un débordement semblable. Les larmes, les rires, la tendresse, les mots, les réflexions de sa fille tournent sans cesse dans sa tête sans qu’elle ait le pouvoir de les arrêter, sans qu’elle ait envie de les arrêter, comme si à les voir et à les entendre souvent elle réussira mieux à les apprivoiser. Quelle enfant étrange et bouleversante que sa fille ! Vers quels grands bonheurs ou quelles profondes souffrances la conduiront une telle sensibilité, une telle lucidité, une telle intelligence à laquelle rien n’échappe ?
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L’IRLANDE, pays de lacs et de rivières, de montagnes et de falaises. Pays où le vert dominait en été, où la froidure apportait rarement la neige, mais souvent des giboulées glaciales, où les arbres paraissaient laqués de pluie à longueur de saison, où de grosses pierres, traînées à mains nues, depuis des siècles, servaient de clôtures délimitant les grandes pièces de terre. Une contrée luisante d’humidité, une île tourmentée par les humains, les religions, l’asservissement et le vent.”
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Que fallait-il lui dire ? La vérité toute crue ? Lui avouer que je n’ai jamais... que je n’ai jamais été capable d’aimer cet homme exceptionnel, que je n’ai jamais réussi à aimer le père qu’elle, elle aimait tant... »
Le mariage n’avait rien arrangé. Si sur le plan intellectuel, c’était l’harmonie, sur le plan sexuel, cela avait été un échec lamentable. Malgré les efforts de compréhension de l’un et de l’autre, malgré de longues discussions, malgré de fréquentes consultations.
Marie-Ève n’avait pu s’habituer à partager le lit de son mari. Tout de l’acte sexuel la rebutait : ses avants, ses pendants, ses après. Elle faisait alors tout pour l’éviter, alléguant la fatigue excessive, le lever tôt du lendemain, une chaleur excessive dans la pièce, évoquant un dos endolori, des menstruations irrégulières, une infection vaginale, feignant le mal de tête, la mauvaise digestion, une allergie...
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Ce n’est pas facile d’être parent, de toujours savoir ce qu’il faut faire, d’être sûre d’avoir eu la bonne attitude, posé le bon geste, dit la bonne parole, oublier sa fatigue, sa tension, sa personne, sa propre vie. Ne jamais perdre pied en tout temps, en tous lieux, en toutes circonstances
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Souffre, la vieille ! Je n’ai plus besoin de toi, j’ai trouvé plus jeune, plus belle...”
Petite garce ! Tes beaux sourires, tes grands airs enthousiastes chaque fois que tu me rencontrais, c’était pour le provoquer, pour l’agacer... Un appât ! Je n’ai été qu’un appât !
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Elle sentit confusément qu’exister aux yeux de l’autre, c’était prendre racine dans sa propre vie.
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Pour la dixième fois, peut-être pour la quinzième, elle écoute la voix émouvante et angoissée d’Édith Piaf chanter Plaisir d’amour ne dure qu’un instant, chagrin d’amour dure toute la vie. Ses vers fétiches qu’elle avait pris si grand plaisir à déformer ce soir d’amour naissant, ce soir de peau moite, de joues en feu, de douces vibrations qui la parcouraient, ce soir euphorique de corps en chaleur, de désir indicible, d’émotions incontrôlables qu’elle ressentait pour la première fois de sa vie, à trente-cinq ans. Plaisir d’amour... chagrin d’amour, intolérable musique, insupportables mots qui tournent inlassablement autour de son cœur écorché.
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Avait-elle été seulement capable d’aimer un homme ? Elle, la coqueluche du cégep, de la faculté de droit, de Joliette, la coqueluche partout où elle passait. Une beauté, un sourire, des yeux, une élégance, une féminité, une aisance, une assurance hors du commun. Les hommes avaient toujours tourné autour d’elle, les invitations n’avaient jamais manqué. Elle en acceptait à l’occasion quelques-unes. Les fréquentations étaient toujours de courte durée. Aussitôt qu’elle flairait un désir de liaison trop sérieuse ou de relation trop intime, elle se retirait, alléguant que ses études exigeaient tout son temps ou qu’elle ne voulait pas s’attacher.
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Si sûre d’elle comme avocate, si démunie comme mère.
Elle a beau se répéter, se convaincre que son enfant est une enfant comme les autres. Elle sait bien que c’est un leurre. Elle se rend bien compte que tout est différent : son intelligence, son jugement, sa sensibilité. Tout est en démesure, en trop-plein. En trop fort pour ce que sa tête et son cœur si souvent fragiles semblent capables de supporter. On dirait qu’il lui faut sans cesse une soupape pour évacuer cet excédent, une soupape qui soit à la mesure de sa démesure intérieure, suffisamment forte pour lui permettre de canaliser et d’épanouir tout ce qu’elle a en elle.
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