Clive Barker

A chaque heure son mystère.
A l'aube, les arcanes de la vie et de la lumière. A midi, les énigmes de la solidité. A trois heures, dans la bourdonnante chaleur du jour, une lune fantôme, déjà haute dans le ciel. Au crépuscule, le souvenir. Mais à minuit ? Oh, à minuit, le mystère du temps même ; celui d'un jour qui passe à jamais pour devenir histoire, tandis que nous dormons.