Cloé Korman

Combien de fois a-t-elle dit cela dans sa vie ? Parfois le cri se prolonge toute la nuit, il n’a rien pour le reboucher et elle croit que c’est une femme tant c’est aigu. Ou bien un courant d’air à travers la vitre ouverte d’un appartement inhabité, elle est maintenant sûre qu’il doit y en avoir, M. Boudjedra le lui a bien dit – la tour elle-même qui crie. Mais les jours passent et le bébé grandit. Croît et se multiplie. Un jour un coup de sonnette la tire de sa torpeur à l’heure du goûter et le même le lendemain, sans qu’elle ait peur. Elle s’en amuse et le jour d’après se met non loin de la porte à l’heure dite et regarde par l’œilleton. Mais elle le rate ! Au moment où ça sonne, elle ne voit rien ! Comment, un mauvais génie ? Un nouveau fantôme ? Sa capuche s’enfuit en courant : non, un nain ! Son sac à dos siglé Manolitas-93 disparaît à tire d’aile sur sa paire de Nike Air. "Attends-moi !" Le jour d’après elle ne se fait pas avoir : elle est juchée sur un tabouret qui permet de jeter un regard oblique dans l’œilleton et de capter les êtres vivants en dessous d’un mètre trente. À seize heures trente Nour se languit déjà. À seize heures quarante-cinq il apparaît sur l’écran-radar : c’est bien ce qu’elle pensait. Un mètre trente c’était large, c’était en comptant la capuche. Pour atteindre la sonnette il lui faut lever le visage et prendre des mines furtives donc elle le tient : il est si minuscule ! Ce n’est même pas un nain, non, c’est un djinn, le djinn de la cage d’escalier ! Dépassant de l’armure siglée il y a deux mains et un visage en chocolat, et le sourire au milieu. Un djinn porte-clefs, pour boîte de cornflakes !